De la puerta a la esquina

mail (Huilo Ruales) // fotografía tomada de la web: Huilo

2012-01-04T22:35:00.006-05:00

"La literatura no ocurre ni en los dedos ni en las palabras sino en la manera de ver el mundo, conforme ve uno el mundo se expresa de una forma acorde con ello"

Así habla Huilo Ruales. Y yo no tengo certezas, tan solo soy testigo de mi propia historia.

Es cierto que cada nuevo año me empuja a refugiarme en las letras de Huilo. Pero no lo hago a propósito (o al menos eso quiero creer).

Hace un mes algún genio organizó en mi capital una Feria del Libro. Entre Kenzaburosoé y Orhanespamuk, también me topé con el "Pabellón B".

"Pabellón B" es un poemario delicioso, nostálgico, con resaca. Huilo siempre ha podido cautivarme pero más allá de eso, siempre aparece en mi vida por sorpresa.

Frases como "porque los lunes nos fumamos hasta las uñas" o esa que empieza con "O quizá los lunes no existen. O no están hechos de tiempo" son dos bocaditos que me los vengo masticando ya desde hace tiempo. No tengo nada con los lunes, soy una persona de jueves, lo saben bien. Pero... no sé, siento que hay un diálogo con el autor. Cada página de sus libros sirven para que yo los discuta, los engulla, los acuse, los ame, los aprenda.

No vine a poner un post que engrandezca a Huilo. Nada más vine a compartir... y sí, a recomendarlo, qué carajos... si alguien de entre quienes lean esto, consigue un Huilorualeshualca, le recomiendo que lo lean con un cigarro a la mano y con mucha, mucha, mucha entrega. Este hombre atrapa y luego, aunque te conceda la libertad, ya no quieres alejarte.

De todas maneras, empezando un 2012, además de desearles un buen mes de enero, les dejo de regalo (tomado literal desde la página 73) esta maravilla que se titula:

mail

por acá, ya lo sabes, tampoco escasean los lunes

enlunecidos, enlunados, enlonados, enluctuosos,

lunes de arañas y cuellos lívidos para vampiros

rumanos

lunes de enfermos que se saludan y vomitan ha-

cia adentro y que sueñan con una vida de pesca

en las gavetas bancarias.

santos y sacrílegos que se aferran al lunes como al

candado que los encierra y que podría liberarlos.

quién no se ha visto cara a cara los lunes como si

uno fuera por lo menos dos y los dos tuvieran el

rostro sin orificios para ver o gritar o respirar. el

rostro, una superficie lisa y gris como la nuca.

acá en los lunes funcionan una suerte de clósets

municipales en donde, sin pagar un centavo, se

entra, se cierra la puerta frente a un espejo sin

reflejo y se llora a mares. casi nadie los usa. to-

dos prefieren caminar pegados a los muros y con

los puños intentando solapadamente romper el

fondo de los bolsillos.

los teléfonos celulares en los lunes se multiplican

como abejas asesinas en las bocas, en las orejas.

de las radios chorrea sangre en polvo y la limpie-

za de las calles solo es posible con éter.

los lunes tienen la camisa almidonada pero el

cuello mugriento a causa de la sórdida fiesta do-

mingueña.

los lunes son los bastardos del domingo vesper-

tino que es casi como otro día aunque no tenga

nombre y que es un hueco, un intersticio por don-

de se atisba el otro lado de la corteza terrestre y se

olfatea de lo que es capaz la fuerza centrípeta.

los lunes hasta los amantes puros se convierten

en alimañas.

los lunes emergen como tenias por el ano del do-

mingo vespertino que siempre culmina convir-

tiéndose en pantano.

los insomnes saben de los sonidos terribles que

hacen las bisagras malditas, las toses mecánicas

de los lunes.

en esa madrugada, los locos y los poetas, que

con frecuencia suelen ser los mismos, escuchan

la desesperación de las sirenas y en el fondo del

silencio los sollozos de los marginados y el galo-

pe de sus corazones enloquecidos.

los lunes, en efecto la muerte propia o ajena re-

sulta dúctil

el cuchillo como en ninguna otra madrugada re-

sulta una prolongación natural del estremecido

brazo.

en los cuerpos dormidos los lunes ovulan enfer-

medades mortales.

en la bolsa de valores los lunes al alba se calculan

montañas de dinero untado en sangre.

cada lunes los escolares cantan el himno nacio-

nal, sintiendo en todo el cuerpo la primigenia

sarna de la desolación.

un lunes gregorio samsa amaneció convertido

en cucaracha.

marcel proust en un amanecer de lunes se dio

cuenta de que el tiempo era irrecuperable.

el tono de molloy lo encontró beckett un lunes

de bar que descubrió entre sus enormes manos

sedosas la estupidez de tener manos y en el pe-

cho una puerta abierta entre dos abismos.

sylvia plath y virginia woolf se adjudicaron de

mano limpia y propia su muerte un día que en el

fondo fue a todas luces un helado lunes

artaud edificó su locura contagiando de lunes los

martes, los jueves, las tardes, los habitáculos, el

opio, la palabra, la sonrisa helada de las vampiresas,

el desamparo de los emigrantes, los actores de sus

piezas que las asumían como si todo fiera lunes.

lunes helados, simétricos con las estaciones de

tren abandonandas,

lunes infinitos, serpenteados, siempre al margen

de los precipicios, por donde vuelven de la gue-

rra los soldados que no encuentran casa ni amor

sino un cráter

los lunes nacemos de espaldas y con el cordón

umbilical atado entre los zapatos.

tanto nacemos los lunes. tanto morimos y mata-

mos los lunes.

Como siempre, tarde // fotografía: Kurt Vonnegut (tomada de algún lado de la red)

2011-12-04T22:51:00.005-05:00

Siempre llego puntual a aquellos escenarios que no cargan, por sí mismos, demasiado valor.

Acostumbro siempre estar en el sitio acordado al menos con diez minutos de anticipación.

Sin embargo mi carente impuntualidad tiene su espejo en mi arrepentimiento. Sí, ese frente al cual no puedo hacer nada.

Incluso llegué tarde a mi propio nacimiento porque vine a parar en este mundo una semana más tarde de lo que debía (nací de 41 semanas... me negaba ¿eh?...)

Yo no tenía nada que ver con el nacimiento, porque aunque era mío yo no podía controlarlo.

Por eso cargo, intuyo, una forma belenezca de llegar tarde. A la presentación de libros, a la fotografía memorable, a los autores ideales.

A nueve años, cien mil kilómetros, siete días, catorce años... siempre llego tarde y no sé bien si la vida me hace esto para que yo enmiende esos retrasos o simplemente me quede, desde la ventana, lamentando lo que no ha podido ser.

¿Qué ha sido esta vez? Pues un autor, aprovechando diciembre.

Descubro, a cuatro años de su muerte, a Kurt Vonnegut...

Y ahora, las noches las mastico entre Pamuk y Vonnegut... y sí, lógico... algo de Medicina para no perder ni el semestre ni la mala costumbre.

Si no han leído a los autores citados, los recomiendo. Son demasiado buenos... Pamuk para atraparte y Vonnegut para sacudirte con fuerza.

Feliz nueva semana, para todos... Yo recibiré la mía desde la cama, aprovechando mi lunes y mi martes de vacación...

Otro crimen de lesa humanidad

2011-11-30T20:59:00.004-05:00

Es miércoles y yo estoy llena de impotencia, de ira, pero vacía de lágrimas de tanto llorar.

Hablo portugués por varias razones, pero una de ellas es porque estudié ese idioma a mitad de mi carrera, durante el semestre "sabático" que me di.

El Instituto de Cultura Brasileño se encargó de enseñarme sobre el idioma pero, además, me hizo abrazar su cultura de un modo profundo.

Cuando estudiaba la geografía de Brasil, recuerdo que también nos dedicamos a la revisión (quizá bastante superficial, pero extensa) sobre los pueblos indígenas brasileños. Y claro que recuerdo al grupo Caiapó... de la zona del Mato Grosso y Pará. Me llamaba la atención la forma de de adornarse el rostro, no por la pintura, sino por la "deformación" del labio inferior.

Sí, mi interés por el pueblo quizá quedó hasta ese punto... hasta hoy, cuando el mundo donde estoy parada, cuando el mundo para el que "debo prepararme" y "trabajar por hacerlo algo mejor", me arruina de repente la poca estabilidad emocional que tengo...

(La fotografía muestra a uno de los líderes Caiapó, llorando, al recibir la noticia...)

La presidente brasileña, Dilma Rouseff, ha aprobado la construcción de la tercera hidroeléctrica más grande del mundo (recordemos que la segunda también está en Brasil).

La creación de esta obra, implica la destrucción de poco más de 400.000 hectáreas de territorio amazónico, el compromiso de los ríos cercanos al proyecto y, el dato que más pesa: la tortura directa a más de 40.000 indígenas del sector.

Tortura, sí, porque quitar tierras y privar de agua es, para mí, una tortura.

(Yo creí estar ya bastante corta de emociones... Muchas veces, cuando converso con la gente, les digo que ya solo me indigno cuando escucho noticias relacionadas con abuso sexual y tortura. Ni los asesinatos me afectan tanto como estos dos temas...)

Dormí toda la tarde. No han sido los mejores días en la facultad y no tengo tiempo para tratar de despejar la mente y equilibrar mi vida huyendo de la Medicina.

Hoy, hoy tenía un momento para enterarme de lo que ha pasado en el mundo mientras yo he pasado encerrada en los libros de neurología... y me topo con esto.

No puedo describir mi situación con otras palabras que no sean "se me desgarró algo por dentro" y "apenas vi la fotografía empecé a llorar y hasta este momento no he parado".

Me duele, me duele, aunque no lo parezca, me duele demasiado pensar que tanta civilización de mierda no sea capaz de alcanzar sus objetivos de una manera un poco más justa, menos criminal.

Nunca creí que existiese un jodido dios de nada y me reafirmo en eso. Si hubiese una "fuerza" o "dios" o algo, sucesos tan lamentables como el que menciono hoy no existirían.

El ser humano es la única mierda que sigue controlando todo lo que "es suyo"... y no va a respetar la vida, no va a respetar nada...

40.000 personas que no le hacen ningún daño a nadie, grupos humanos que SÍ viven en completa armonía con el pedazo de tierra donde se asentaron... selva que no debería estar pagando con muerte su riqueza...

http://www.youtube.com/watch?v=PsoRvbMsuuU

El link: un video sobre ese hombre que ven llorar en la fotografía, hablando hace algunos meses sobre su esperanza de detener el proyecto hidroeléctrico... (Hidroeléctrica de energía limpia y renovable... ¿en serio, montón de imbéciles, en serio?)

Maldigo el mundo en el que estoy...

Dicotomía cruenta (Oliverio Girondo)

2011-11-21T22:03:00.005-05:00

Dicotomía incruenta

Oliverio Girondo

Siempre llega mi mano

más tarde que otra mano que se mezcla a la mía

y forman una mano.

Cuando voy a sentarme

advierto que mi cuerpo

se sienta en otro cuerpo que acaba de sentarse

adonde yo me siento.

Y en el preciso instante

de entrar en una casa,

descubro que ya estaba

antes de haber llegado.

Por eso es muy posible que no asista a mi entierro,

y que mientras me rieguen de lugares comunes,

ya me encuentre en la tumba,

vestido de esqueleto,

bostezando los tópicos y los llantos fingidos.

Con el tiempo ajustado, como la piel, a una realidad delgada.

Pero dejo el poema, que lleva ese y otros tantos sabores...

Digo yo, cualquiera podía decirle "sí, Oliverio"

Abrazos

La despedida de otro octubre que salió goteando su paso por la tierra.

2011-11-02T11:00:00.006-05:00

Como todos los años: espero demasiado y como viene, se va.

Otro octubre donde me siento bien, donde todo sale misteriosamente bien, donde la poesía está durmiendo en mi sofá junto a las dos gatas, donde el estrés está enredado con los hilos de mi paciencia y donde, definitivamente, estuve más completa que de costumbre.

No necesariamente me gusta Octubre por ser el que recuerda mi nacimiento, en realidad es mi gusto por el otoño, aunque aquí no exista uno.

La fotografía que coloco es el volcán Cotopaxi, el símbolo de todas mis mañanas... Desde mi ventana lo veo, camino a la ciudad lo veo, regresando a casa lo veo...

Y estuve allí, el 16 de octubre de este año, congelándome un poco, respirando con dificultad, pero feliz.

Siempre he soñado con poder verlo erupcionar; sueño algo macabro, sí, pero no muy lejano tampoco.

Octubre sin demasiados cambios de clima ni de ánimo.

He terminado ya con Gineco-Obstetricia y me restan 6 semanas más para terminar Medicina General. Un par de años de prácticas y tendré, por fin, el título... y de ahí, armar maletas y salir en busca de mi especialización. La Siquiatría es apasionante, pero eso de cortar y suturar no me parece desagradable tampoco... bah, falta aún para dar la definitiva.

Octubre lleno de golosinas y mi Vanessa a quien hace 5 años no veía, acompañándome en Octubre. Como hace tanto, como aquellos días en Bélgica, como los viajes por Europa, como los trenes y los desayunos de azúcar y cerveza.

Tuve la grata dicha de tenerla en mi casa como el mejor regalo de cumpleaños que se pueda imaginar alguien.

Octubre salió despacio, goteando su despedida, cerrando la puerta y sin dejar nota. Sé que volverá y que volveré a él. Solo estamos a otro calendario de distancia.

Un abrazo desde Noviembre, empiezo bostezando y con la calma, la sencilla calma, que me puede dar un feriado de cinco días para descansar...

(Fotografía de sol: Vanessa y yo en Stockholm hace 5 años)

(Fotografía en el Cotopaxi: Vanessa y yo, 5 años después)

Mejorando el vocabulario

2011-10-30T13:37:00.001-05:00

Mamihlapinatapai

Mamihlapinatapai es una palabra del idioma de los indígenas yámanas de Tierra del Fuego, listada en el Libro Guinness de los Récords como la "palabra más concisa del mundo".

La palabra describe "una mirada entre dos personas, cada una de las cuales espera que la otra comience una acción que ambos desean pero que ninguno se anima a iniciar"

Octubre y la sandía (divagaciones en MI interior... o en MI Bemol)

2011-10-04T19:36:00.006-05:00

(La primera fotografía fue tomada en septiembre, a finales... me pregunto si eso fue lo que motivó a Martina... ¿Quién es Martina? ¿Qué hizo? La explicación está más abajo pero no todas las respuestas)
Me considero una persona de inviernos y eso que en mi país solo caben dos estaciones ajustadas muchas veces en un mismo día. Pero, contra todo pronóstico, seguimos teniendo dos estaciones "marcadas"... (a lo largo del año podemos tener dos inviernos y tres veranos sin que esto signifique que para el siguiente las cosas se mantendrán)

El invierno equivale a los días con predominio lluvioso. Abril es un gran mes para las lluvias pero octubre también lo es. Y vaya que me gusta octubre.

Despertar con el cielo completamente nublado, salir de casa con la nariz completamente fría (no, aquí nunca tenemos temperaturas bajo cero), tomar el autobús y mirar desde allí como, a medida que asciendo a la ciudad (porque vivo en un valle), la neblina se vuelve menos densa y el cielo aparece más oscuro.

Los hospitales en este momento de mi vida ya no son un lugar de culto, ahora son un lugar de trabajo, de aprendizaje diario, de estrés... Y, sinceramente, no hay nada que me guste menos que la falta de emociones... Los hospitales ya no son ni alegres, ni tristes, ni aburridos... ahora solo son un lugar que me contiene y me retiene, un escenario sórdido donde mi mejor actuación es la del cuerpo con mandil y en silencio.

Octubre.

Hablaba de octubre porque amo este mes. Así como los jueves son días jodidamente inexplicables, los octubres son meses en que tengo una paz interna increíble y me la paso de buen humor la mayor parte del tiempo. Es más, incluso me atrevo a pensar que cuando muera será un octubre el que tenga que lidiar con mi existencia en suspensión.

Octubre y la locura. Octubre y la sandía.

Cuando tienes un alma gemela, lo notas de inmediato. Pero yo tengo demasiadas almas gemelas, como una repartición injusta y hermosa.
Aquí en Ecuador, allá en Argentina, de paso por Colombia y a futuro en Italia, del otro lado del continente, en otro continente y cerca del mar... hay muchos nombres que merecen la mención pero sobre todo, el amor que les tengo.

Y todo esto lo escribo mientras observo la rodaja de sandía que tengo a un lado de mi escritorio.

¿Cómo llegó a mí una sandía?

Martina. Así se llama la culpable de mis manías más intensas y el humor ingenioso. La amo. A ella y a la sandía que me regaló.
Estaba en la biblioteca y ella debía llegar a la universidad en cualquier momento. Decidí enviarle un mensaje de texto pidiendo a gritos que me trajera algún dulce... cuando llegó, en una funda plástica negra, vino una sandía de al menos unos 3 kilos.

"Me dijiste algo dulce". Esa fue su respuesta.

Y es que en mi país tenemos todos los climas en un solo día, lo que implica necesariamente que tenemos todas las frutas durante todo el año.

Es delicioso, sí, sentir cómo la lluvia inunda la soledad de mi barrio, la lujuria de los volcanes... y oler la carne roja y tierna, pero sobre todo, tropical, a dos palmos de distancia.

Una sandía en octubre... y el clima hipertímico, para variar.

PD: Hace tiempo que no leo los blogs amigos. Pero prometo, firmemente, que en cuanto me acurruque completamente en octubre, me dedicaré a pasear por donde cada uno de ustedes está.

Abrazos y besos mojados para todos

Novedades musicales en Quitolandia

2011-09-27T21:54:00.003-05:00

Semana pasada: dos grandes de la música.

Hoy: una descarga de cansancio que me hará poner preposiciones y adjetivos en lugar errados... veamos cómo me va.

Semana pasada (Miércoles): Fernando Delgadillo en Quito. Con invitaciones. Invitaciones agotadas. Conseguí las que necesitaba gracias a una poca de influencia y muchas, muchas, muchas ganas de hacerlo.

Personalmente, soy una adicta a la "canción informal" y nunca creí que iba a pasarme, pero ahí me tenían, como un trapo en el asiento, llorando en la parte final de "Julieta". Digo, no es que me guste tanto la canción, pero la voz de Delgadillo, sus acordes en vivo, la magia del lugar, hicieron que se me quiebre la garganta y se desborde todo lo que podía ser líquido en mí, en ese momento.

Canciones nuevas, canciones viejas... luego otra vez yo gritando por escuchar "Tu Prisa"... en buena hora la cantó.

Dos horas de concierto pero me queda toda una vida para ser feliz recordándolo.

Semana pasada (Sábado): Concierto de Pedro Guerra. El primer concierto que el canario daba en mi país. Canciones viejas, sobre todo las más conocidas... Y vaya calidad de ser humano, tan sencillo, tan carismático... Creo que lo más impresionante de la noche fue cuando nos dijo: "Mi padre escuchaba bastante música latinoamericana... y yo, ayer, me enteré que una canción que la escuché durante toda mi infancia, resultó ser ecuatoriana"... Y nos salió con la "Vasija de Barro" para contento de la audiencia.
Basta con decir: PALCO SEIS + EXCESOS DE EUFORIA

En las noticias locales y avisos parroquiales, estamos de vuelta a la Ginecología (no Obstetricia, gracias).

Quirófano de Emergencias del hospital público más importante de la ciudad... trepanos, correciones óseas. Fentanilos... muchos fentanilos, remifentanilos, efedrinas, epinefrinas, catlones, muchos catlones... sangre aquí, sangre allá... llenar papeles de anestesiología, aprender a llenar esos papeles... errar, errar y seguir errando.

A la final, uno aprende después de tanto...

Siguientes semanas serán en el hospital oncológico y el CETS (Centro de Enfermedades de Transmisión Sexual)... Y Paptest a millares surgir... Antibióticos, muchos imidazoles...

¿Han notado lo bonito que suena "imidazol"?... Me hacen pensar en tabletas parecidas al amanecer...

Bueno, pues eso... No tengo más tiempo de nada que no sea dejar abrazos por escrito para quienes suelen pasar por aquí.

Septiembre va menguando y llega, por fin, mi mes favorito... Aunque no tenga otoños esta ciudad, Octubre llegará con lluvias y con lluvias llegará mi tranquilidad, mi alegría... Me gusta el gris, me gusta la humedad y me gusta, sobre todo, el frío andino que recorre por aquí.

LaBelén de todas las direcciones

Viernes con sabor a fracaso // Fotografía: Ella, Gaviota

2011-09-09T15:10:00.003-05:00

Mi banda sonora de este viernes ha sido producida por Joaquín Sabina.

De entre las cosas más llamativas resalto hoy que me topé al azar, en la calle, con un libro olvidado. No me imaginaba que fuese Oliverio Girondo el autor de esas páginas, ni que se abriera el libro en su relato del Jueves Santo.

No sé bien si estoy febril o post-traumática, si llevo intoxicación de amores o de nicotina, no lo sé. A lo mejor es solo mi padecimiento de los jueves: los que fueron en los que fui, los que fueron sin mí y los que van a ser conmigo aunque no pueda estar en todos ellos.

Apenas bajé del autobús encendí un tabaco y tomé la misma ruta que tomo para volver a casa desde hace más de 15 años.

No sé bien si hoy tengo excesos de filosofía o alguna enfermedad del DSM-4.

El anciano con el que evito cruzarme en la calle de mi casa pasa golpeando las flores de mi entrada con un palo seco. Y entiendo su enojo, su frustración, su impotencia.

Llegar a una casa donde solo me esperan recuerdos es casi tan dulce como la llovizna de septiembre en mi país.

Las flores siguen y seguirán floreciendo aunque ella no esté aquí. Llegará diciembre y ella volverá, pero hoy no está y yo quisiera no estar tampoco.

Sí, seguiré mirando como la vida pasa del otro lado de mi historia, haciendo acrobacias mientras estoy rendida, jodidamente cansanda, jodidamente gris.

Absurda como mis ojos, desorientada como mis manos, silente y apresurada, paranoica (si cabe la palabra en mi telegrama mental)

No lo sé. Alguien olvidó a Oliverio Girondo en la calle y yo, yo me he olvidado hoy un poco de mí.

Vamos fugir // f: mi habitación una tarde de verano...

2011-08-06T14:47:00.013-05:00

Mi cigarro acaba de caer en el agua donde limpio mis pinceles.

Menudo tino. Por suerte tengo la vida llena de acrílicos y polvo.

La tarde desde mi ventana es un verano perfecto. Siendo agosto, recuerdo que hace años atrás estaba yo tomando un avión sin destino cierto... Y hoy, en este agosto, me entra el hambre después de haber perdido mi tabaco... ¿la sorpresa?

La sorpresa es que al bajar a la cocina por una manzana encontré una del tipo "Pink Lady" que era el único tipo de manzanas en las que yo confiaba cuando estaba en el coeur de Liège tratando de sobrevivir el invierno.

Y todo se acomoda en mi ventana así como se fue acomodando de a poco mi vida... Entre libros, canciones y tardes azules como hoy.

Suena desde mis parlantes Skank, la banda brasileña...

"Vamos fugir! Pr'outro lugar, baby...
Vamos fugir, pr'onde quer que você vá que você me carregue...

Pois diga que irá

Irajá, Irajá

Prá onde eu só veja você

Você veja a mim só

Marajó, Marajó

Qualquer outro lugar comum

Outro lugar qualquer...

Guaporé, Guaporé

Qualquer outro lugar ao sol

Outro lugar ao sul

Céu azul, Céu azul

Onde haja só meu corpo nu

Junto ao seu corpo nu..."

No tengo mucho más que decir ni quisiera tampoco agregarle nada a las imágenes que dejo aquí y que son el recordatorio y el retrato perfecto de estos casi 23 años transitando por la ruta de lo imposible...

Ser feliz siempre ha sido posible...
Con tabaco o sin él, con manzanas, con tardes de verano y con la boca llena de costumbres y sueños...

Un abrazo fuerte para todos los que alguna vez cruzaron conmigo

Dentro de poco alguien entrará a mi habitación y apagará la luz

2011-07-24T02:54:00.004-05:00

No sé, pensé que iba a ser fácil obviar que existes y que me faltas

o que por lo menos iba a ignorar

la silueta que reproducen mis sueños

y que aunque no tenga rostro

eres tú porque soy necia y así lo creo.

Habitación para uno – le dije –

y cometió el error de darme dos almohadas.

Será que se me nota la tristeza

o será que arrastro demasiada nostalgia en los acentos.

A lo mejor es una de nuestras soledades

cobrando por adelantado un cuarto de hotel

imaginando que lejos de nosotros

no tendría que soportarnos.

Me lanzo de espaldas contra la pared

y retumba el mundo.

Me echo contra la cama

y parece que el olvido estuviera bostezando

desde este adjetivo que alcanza para nombrarte

pero no creo que sea tu mejor definición.

Vamos, un tabaco y a dormir.

Mentira.

Siempre que empiezo a fumar se me prolongan los versos

como a vos las erecciones

y aunque podamos presumir que le ganamos al tiempo

ambos sabemos que duele.

Y sé que se me van a correr las horas y el maquillaje;

una estúpida lágrima más y se me corre la tinta también

(Mientras no corra sangre…)

Mierda.

¿Es que acaso no puedo quedarme tranquila?

Tengo la sensación de que en cualquier momento

vas a llamar – a la puerta o al teléfono –

y voy a contestar

sin saber que ya sabía que me buscabas.

Van quince tabacos y ya es cuarto para la una.

Seguro que la media noche se me escapó

cuando la chica del escote azul que está

a siete pisos de distancia

estornudó pronunciando algún recuerdo.

Y entonces contemplo la ventana

y me veo superpuesta en la ciudad que está lejos y está muerta.

Y pienso en todo lo que odias mirarte,

en tu manía por evadirte,

en la absurda forma con que te desprecias frente a todos los espejos

por los que transita tu sombra.

A veces temo que te llegues a odiar tanto

que acabes por perdonarte el seguir conmigo

compartiendo culpas.

Belén J.

Hasta la próxima, Facundo!

2011-07-09T21:17:00.003-05:00

Ya lo decía George Carlin: la raza humana no está lista para la paz, sino me creen, miren que todas las personas que vinieron a predicar paz y un mundo mejor, que vinieron a hablar de alegría y felicidad, todos fueron asesinados.

Y así sucedió como un juego de balas nos arrancó del mundo a Facundo Cabral. ¿Quién más que ese hombre podía tener tanta fe en este mundo de mierda? Solo él... y murió a manos de la violencia contra la que protestaba, puta ironía de la vida, en Boulevard Liberación.

Sicariato o accidente, lo único cierto es que esa garganta ya no canta más para nosotros...

Donde sea que esté ahora, si a la derecha de ese Dios en el que Facundo creía o reposando su esencia en cualquier pedazo de Universo que desconocemos...

Hasta siempre, hasta la próxima... hasta el "au revoir" de los francófonos, hasta el "até" de la lengua portuguesa... hasta siempre Cabral...

EL DÍA QUE YO ME VAYA

Facundo Cabral

Cuando el Universo me abandone
y el viento desgaste mis manos,
y abrevie mis pasos,
cuando el sol esté ausente del cielo
y no me alcance el día.
Cuando el mundo no me proteja del vacío,
cuando el todo se aleje y se confunda en la nada,
cuando en la noche se refleje mi antigua duda
y ya no vea en ella mis ojos,
entonces, cambiaré mi torpe cuerpo
por las alas con las que entraré
en la mañana del despertar eterno,
más allá de los sucesos momentáneos.

Extasiado por las sutiles y vagas nubes
donde se repetirá la tenue luz que es la vida,
a quien sabré de misterio entero
para poder escribir, por fin, el poema.
Porque eso es la vida,
un constante tejer y destejer
de vagas sombras,
sin más sentido que la belleza.

La vieja luna de oriente
y las campanas de Lorca,
la llamarada de Whitman
y la belga de Mallorca.
El sol, el amado sol
que enciende toda la vida,
esa fiesta permanente
por la que mi alma camina.
El espíritu extasiado
y la gloria de los días,
la salud de Dinamarca
y el encanto de Turquía.
Una idea que armoniza
con tantas otras ideas,
dos hermanos en Tandil
un abuelo en Galilea.
Una madre que me espera
y un padre que no conozco,
Nueva York cuando la nieve
y México cuando Rosco.
Una milonga sureña
un par de botas tejanas,
una esperanza infinita
y una flor en la ventana.
Una canción inconclusa
y un jorongo mexicano,
amores en todo el mundo
y nada preso en la mano.
Un amigo en el desierto
y un maestro en la montaña,
la libertad más hermosa
y la idea más extraña.
Esas cosas dejaré
el día que yo me vaya,
querida perdóname
si a ti no te dejo nada.
Una cerveza en Holanda
un pintor en Salamanca,
una hoguera junto al nido,
un poema en Casablanca.
Una pregunta en el aire
y una respuesta en el alma,
las noches en el mar Rojo,
y los veranos de España.
La voluntad y el delirio,
una vieja gorra griega
un turbante del Neguel,
dos máscaras, una quena.
Esas cosas dejaré
el día que yo me vaya,
querida perdóname
si a ti no te dejo nada.
La lluvia sobre Marruecos,
en el bolso, pan y queso,
y la Biblia liberando
a mis sueños y a mis huesos.
La locura satisfecha
y la conciencia tranquila,
los temores que perdí
en París o Alejandría.
Amo y señor de mí mismo
sin bandera y sin espada,
al viento devolveré
las maravillas prestadas.
Las alegrías de ser
y hacer lo que uno ama,
querida perdóname,
si a ti no te dejo nada.

Recuerdo // foto: Biblioteca Municipal, Quito (el balconcito)

2011-05-26T14:24:00.005-05:00

Ahora que ya no hay Facultad ni hospitales, no tengo malas noches y las madrugadas por fin las paso mirando a la ventana sin ninguna prisa.

Por fin estoy libre. Tres meses que me esperan para devolverme, en algo, esos detalles que tengo en deuda conmigo misma.

Mientras escondía todos los libros de medicina y sacaba la literatura, mientras guardaba las pinzas y el equipo de cirugía menor y sacaba los pinceles, las acuarelas, me empecé a empapar de añoranzas.

Lo confieso. Je l'avoue. Me he llenado de recuerdos. No es malo, no, no todo es malo cuando se trata de recordar.

Pero también estoy repleta de sueños.

Y creo que entre soñar y recordar, me quedo con eso de apoyarme a la almohada, cerrar los ojos fuerte, esperar y mirarte, en colores, en una dimensión que no existe y por la cual quiero seguir a diario.

Sí, me quedo con los sueños porque quizá duelen menos y hacen más por empujarnos hacia el mundo. Son el combustible con el que me muevo y son el combustible con el que nos hemos movilizado tantos años ya.

Sin embargo, no todo es malo, ya lo dije.

Rescato por azar, de un 26 de septiembre del año 2008, estas palabras.

No digo que las robo porque su autor siempre estuvo de acuerdo en compartirlas.

La imagen que lo acompaña... mierda... acabo de notar que la tomé el 28 de septiembre del 2008... Mierda.

Si hay coincidencias en la vida, qué fea manera tener que vivirlas así...

Sin intención pero quizá con ella... coincidencias. Mierda. Coincidencias.

RECUERDO

Recuerdo
la dureza cruda
de tus pechos
acariciando
mis lagares
en la azotea
de un patio blanco
a la sombra
del volcán meridiano
y tu, pequeña jara,
en silencio
me besabas
con tus labios
de araucaria
donde se escurría
mi lengua emigrante
y así sentí
los rayos audaces
del sol
como un racimo
en llamas

Y ojalá todos los viernes fuesen como hoy o como tú...

2011-05-13T17:00:00.007-05:00

Ya saben. Esos viernes en que te levantas sin prisa, que no desayunas pero tampoco sientes que te hace falta.

Sí. Esos viernes en que el cielo es gris y a uno se le despierta el animalito andino que lleva por dentro el corazón.

Y soy cóndor con este clima o soy alpaca, soy como esas chuquiraguas que adornan mis páramos y a veces mi memoria.

Sí. Y te puedo escuchar del otro lado del teléfono aunque sea breve. Y sonrío.

Lo único después de ti que quiero desde que empecé a organizar el día es un buen choclo tierno con habas y queso.

Hoy es uno de esos viernes en que salgo camino a la Facultad y tengo antojos de pastel de chocolate.

Y todo se cumple. A una cuadra de la Universidad venden uno de los mejores pasteles de chocolate de esta ciudad.

Voy a clases, en viernes que empieza a llover y todo sale bien. Misteriosamente.

Alguien menciona que hoy ha caído viernes y que es trece.

No creo en la numerología pero sí en el amor.

Martina me espera en alguna esquina. Comemos algo juntas y vamos a comprar golosinas. Creo que tengo una provisión de paletas de aquí a finales de mayo. Nunca me duran demasiado los dulces.

Regreso a casa en el mismo autobús que tomo a diario. Hay poca gente, un frío parecido a su silencio y la ciudad extraña en que vivo, aunque tengo una mochila con un cargamento nada despreciable que me pone contenta, no parece emocionarse conmigo.

Enciendo el Ipod con Chaouen en la lista y no hay tráfico tampoco. Los quiteños somos especímenes raros. La mayoría tiene miedo de empaparse en felicidad o en llanto cuando a este cielo cercano, donde tanto le costaría respirar a cualquiera que no fuese nosotros, le da por mojarnos.

Llego a mi parada, cuatro cuadras de camino a casa para estar a tiempo. ¿A tiempo de qué? No lo sé. Aún no sé que todo está a punto de cumplirse.
Enciendo un tabaco y camino despacio.

Abro la puerta de esta casa. Ni siquiera los perros salen a saludarme. Todo se congela aquí.

Dejo mis cosas, me quito el abrigo y descubro que los antojos también son hereditarios.
Mi madre ha cocinado, sin saber de mis anhelos, habas y choclos tiernos.

"RELATO DE LA MUY SENSIBLE DESGRACIA ACAECIDA EN LA PERSONA DEL JOVEN Z" Pablo Palacio

2011-05-09T18:00:00.002-05:00

RELATO DE LA MUY SENSIBLE DESGRACIA ACAECIDA EN LA PERSONA DEL JOVEN Z
(extracto)
Pablo Palacio

El joven Z se matriculó en el año de Patología el quince de octubre de mil novecientos veinticinco.

Puede afirmarse que, primordialmente, el desgraciado joven Z tuvo 3 amigos: A, B y C. C es el cuentista.

Mi nunca bien admirado amigo Z fue mártir de análisis introspectivo y de su buena voluntad de paciente. Mi amigo Z pudo estudiar la materia íntegra sobre sí mismo, progresivamente, a medida que su ojo hecho tragedia se comía las páginas del inocente Collet.
Aunque no era tuerto, digo “su ojo”, porque es mejor decir “su ojo” que “sus ojos”.

Siguiendo el sistema del segundo capítulo de mi RELATO, afirmo que para mi recordado amigo, muy justicieramente desde luego, la letra Z fue la más importante del alfabeto.

Y de conformidad con lo dicho en el tercer capítulo, para perpetua lamentación nuestra, acaecióle lo que en éstos se refiere:

REUMATISMO ARTICULAR AGUDO

En los primeros meses de estudio fue asaltado por el peligrosísimo reumatismo articular agudo; un insistente dolor en la muñeca derecha, que mantuvo en constante tensión de animo a sus amigos A, B y C.

Consecuencias autopronosticadas por el espíritu analítico de Z: peligrosísimas afecciones cardíacas. Etiología: la maldición de las habitaciones húmedas. Todas las habitaciones son húmedas. ¿Qué haría Z? Z era el joven más desgraciado del mundo. Las letras del alfabeto estaban óseamente atacadas de indiferentismo. Z podía morirse como un perro...

----
----

De esto hablaba. Del joven Z. Yo todavía no creo estar presa en tanta desgracia.

Les sonrío.

Un abrazo fuerte, para todos, en lunes de mayo... como tiene que ser.

Belén

Palacisantemente

2011-05-08T17:37:00.006-05:00

"Solo los locos experimentan hasta las glándulas de lo absurdo y están en el plano más alto de las categorías intelectuales"

Nunca en mi vida fui capaz de ganar nada.

Alguna vez intenté modificarlo todo, desde la orientación de la cama hasta el orden de los cajones de ropa a ver si así cambiaba mi suerte. Pero no. Cuando se tiene tanto en contra es demasiado difícil que el equilibrio del desastre se invierta.

Y aquí sigo yo, dos de la madrugada y casi insomne. Casi. ¿Para mí nada puede resultar completo, verdad?

Tengo la impresión que alguien por debajo del segundero se está riendo de mi desgracia.

Lo que no tengo demasiado en claro es si se ríe de mi vida entera (la mayor desgracia que conozco) o si hay algo particular en mi historia que lo entretiene.

Nunca, como ya dije, nunca he ganado pero tampoco he perdido nada.

Si no esperas, no te defraudan; si no amas, no te engañan.

Esa es la manera más piadosa de mentirme, sí, a las dos y media de la madrugada, cuando descubro que se me han agotado los tabacos, los amigos y la paciencia, en general.

DEL JOVEN AL HOMBRE Z
(De mi homenaje a Pablo Palacio)

Ciertos momentos...

2011-05-07T20:33:00.004-05:00

- Besas con los ojos abiertos, interesante

- ¿Qué? No. Beso con la boca. O sea, también cierro los ojos.

Del Hospital Militar y otras historias

2011-04-30T16:20:00.004-05:00

(Una mañana en el Hospital Militar escuché este diálogo y no puedo evitar compartirlo. Era un grupo de ancianos que debatían, a todo pulmón, sobre política y otros desvaríos)

B: Yo solo sé que el mejor presidente del Ecuador hasta ahora es Rafico...

A: Nunca hay que escupir hacia el suelo, porque después...
B: Hacia el cielo, vea
A: Hacia el cielo digo, acaso que soy tartoso, vea
B: Por eso mismo le corrijo, porque se dice que no hay que escupir al cielo, no al suelo.

A: Aquí unos hablan de política y usted se mete contra la familia ¡qué ha de ser!
B: Yo solo sé que de mozas no sé nada
A: Nah, siga, siga no más haciendo campaña

2011-04-26T18:53:00.002-05:00

"Te dueles y te duelen las cosas porque crees que está bien así, que dolerse es tener control y que tener control sobre algo es lo más parecido a jugar a la felicidad o al menos, a la calma.

Descuida. El rato que menos lo esperes llego yo a joderte tu mundo"

Belén Jaramillo Robayo

CONFESIONES DE MI COMPULSIÓN

Vinicius Castro - Sangramento

2011-04-23T22:05:00.004-05:00

Siendo sábado, no tengo mucho más que proponer para esta noche...

http://www.oinovosom.com.br/slangrj

Vinicius Castro fue un lindo descubrimiento del Carnaval. Su disco "Juego de palabras" (Jogo de palavras) me dejó contenta. Sí, la palabra es contenta...
Su acento me enternece y guarda una inocencia, no sé... no sé si un idioma pueda guardar inocencia, en todo caso, eso me despierta el portugués.

Para la noche: "Sangramento"
Y yo cantando...

SANGRAMENTO
Vinicius Castro

"Deixa eu me esquecer da história
me concede a glória
de outra encarnação.

Vai, que esse meu corpo roto
agora é só um porto
de injúria e dor.
Submerge nossa nau perdida
pra que eu nem consiga
relembrar da cor
...
Vem e me estanca a tempo
que esse sangramento
ainda é sintoma teu"

Saudades... tenho sempre muitas.
Hoje tô falando na língua do Brasil e tô falando sozinha porque preciso, áz vezes, falar comigo de um jeitinho diferente...
Vontade... também. Tenho muita vontade de fazer muitas coisas... Mas hoje, nesta noite estava só necessitando um pouco de coração, um pouco de violão, um pouco de mim...
Um pouco dessa Belén que também sou eu...
Nenhuma importância sobre o idioma... Eu aprendi a viver desde n'importe où.
Parabéns...

Papeleo, desorden, pendientes... // Tomado de su puño y letra, allá, en un 28 de febrero, 2008

2011-04-17T17:20:00.004-05:00

Siendo domingo, tengo una pereza infinita por hacer lo que debo.

Así que, sin ninguna vergüenza, me dedico a procrastinar.

Nadie le ha puesto freno a la lluvia en esta ciudad... ni a la lluvia ni a mi desorden.

...

Hallé entre los papeles que guardo (porque tienen valor sentimental más que cualquier otra cosa) una carta que recibí hace 3 años.

Escrita en caligrafía compleja, con tinta negra, termina con un párrafo que había olvidado. Me lo conocía de memoria y siempre ha sido aplicable a casi todo momento de mi vida. Y es que habla de mí de alguna y mil maneras distintas... me la dedicó afirmando que habla de nosotros.

Sí, años más tarde, cuando perdí todo contacto con el autor de la carta comprendí que, de todas maneras, ese párrafo podía servir para cualquier "nosotros" que siempre se forma con los más cercanos.

Este párrafo se tatua en tinta azul tras tres hojas de noticias y reclamos.

En mayúsculas comprensibles...

"Ella tiene que consolidarse en sí misma antes de que yo le permita apoyarse en mí... Ella tiene que desarrollarse sola en sí misma, tiene que advertir la fuerza de tensión de su alma, tiene que saber agarrar el mundo y levantarlo...conviene que no caiga como cuerpo pesado, sino como espíritu que gravita alrededor de otro espíritu... Entre nosotros dos sólo tiene que reinar el juego

de la libertad. Ella tiene que ser tan ligera para mí que pueda sostenerla en mis brazos..."

DIARIO DE UN SEDUCTOR

Sören Kierkegaard

Las conversaciones de los patos // Foto: Buenos Aires

2011-04-17T15:32:00.004-05:00

"- Eres casi todo lo que siempre quise.

- ¿Ah, sí? ¿Y qué más necesito para ser el TODO con que sueñas?

- Querer estar el resto de tu vida a mi lado."

De los miércoles materiales, el Cuarteto de Nos y la lluvia // Fotografías: miércoles de lluvia

2011-04-14T18:24:00.005-05:00

Hay un duende en todos los elevadores de la Facultad y asumo que es él quien me da vuelta los horarios, me lleva a pisos que no deseo, me hace llegar tarde y lo peor: lo descubrí hoy y me alegra la vida.

Hay prisas, cuentos y canciones incompletas.

Tengo un siquiatra que huye de la lluvia pero no de mis historias.

Tengo un día a la semana donde quedo desnuda de maquillaje, aretes, pulseras, anillos y en pocas, de recuerdos.

Tengo un hospital que no hace ruido y un corazón que va guardando, con amor, todas las razones que encuentro a lo largo de mi locura, para seguir con vida un día más.

Tengo una deficiencia de serotonina y una abundancia de letras, una pasión desmedida por la Coca Cola y un terror inaceptable cuando veo cebollas. Por eso cuando cocino cualquier cosa, licúo a las cebollas. Soy cebollafóbica.

Tengo una colección de discos que nadie escucha, una caja de tabacos vacía en la mochila, un uniforme verde para los jueves, dos gatas que me roban protagonismo en mi propia cama.

Tengo algo así como dos realidades, un puñado de autores predilectos y un texto sobre anemias que debo leer para mañana.

También tengo tu sonrisa, de cierta manera, construyendo un nido de felicidad entre todo lo que hago.

Suena el "Cuarteto de Nos" recordándome al Uruguay que a veces planteo como mi destino final...

Uruguay, tentaciones, atajos, sorpresas, balumba.

También oigo voces y analizo propuestas. También me reservo la opinión y doy el beneficio de mi duda cuando sonrío.

"Y oigo una voz que dice con razón: vos siempre cambiando, ya no cambias más. Y yo estoy cada vez más igual, ya no sé qué hacer conmigo"

La diferencia con Roberto Musso es esa: yo sí sé qué hacer conmigo.

Quién sabe, a lo mejor así, repares en mí // Foto: MiMiopía

2011-04-11T22:08:00.002-05:00

"Vou bater na sua porta de noite
completamente nua...
Quem sabe então assim
você repara em mim"

Ana Carolina

De cómo debería evaporarse el tiempo y otros fracasos

2011-04-07T11:43:00.003-05:00

"Una cosa es llegar 14 minutos tarde a cualquier sitio...

Pero llegar 14 años tarde, es una estupidez de mi parte"

Y la fotografía: Sí, metí el reloj junto a toda la ropa, en la lavadora.

Espero que se evapore el tiempo de algún modo

Domingos // Foto: Bélgica, 2007

2011-04-03T17:56:00.009-05:00

Esta ciudad parece mentira. El clima, como siempre, es una variación ciclotímica de todos los posibles climas que podían sacudir el día.

No culpo a Tobar García cuando se refería a Quito como "la ciudad maldita"... de lo que sí me quejo es que nunca diera mayores referencias sobre cuánto duraba la maldición.

Un domingo de calma, de "un poco de silencio", de pocas actividades médicas (sí, algo a lo que no debo acostumbrarme)... en fin, un domingo que empezó temprano y terminará muy tarde.

"Soy como boba ¿no? " me reclamo mirándome fijamente a los ojos del espejo, agarrándome el cabello y esperando que el reloj se apresure y me devuelva alguna señal de ese algo que quizá ya ni existe.

Los domingos suelo ponerme así: cuestionadora y nostálgica. Algo sensible, bastante artista y perezosa. Escucho música sin sentido a todo volumen y me detengo (tabaco en mano) a acariciar a mis gatas mientras las tres miramos la lluvia del otro lado de la cocina.

Me gusta bailar, y qué carajos si me agarran esas ganas locas de hacerlo en cualquier parte de mi casa.

El teléfono en el bolsillo, espero un mensaje, una llamada... a veces "mi ñaño K", a quien espero, aparece de la nada sin haber dado avisos. Pero los domingos eso no sucede y casi siempre me quedo con las ganas de una visita, aunque no sea de mi ñaño K.

Hago llamadas, a veces nadie contesta. Otras, las más afortunadas, son respondidas por un contestador automático. Los domingos, nadie está de turno para conversar.

Así que, sin más compañía que la poca gracia que me causa el frío, subo y bajo una y dos y tres veces las mismas escaleras, perdiendo algo aquí, algo allá. Al final me preparo un té de jamaica con clavo de olor y canela.

Y me siento, sí, me siento cruzada de piernas, en la silla que da frente a mi gata Misja, saco un lápiz del bolsillo del pantalón, estiro las mangas del saco gris, busco una servilleta y escribo bien presionado que quisiera que algo ocurra. Y dibujo la silueta de Sabines... juego con el humo que emana el té y miro de nuevo el reloj.
(Y, y, y, y... la letra está conmigo)

En otra parte del mundo alguien dormirá.

Con certeza, en la bella Polonia alguien está empezando desde la almohada, el lunes.

En otras calles, como las que fueron mías en la ilógica Liège, alguien está caminando con prisa. Siempre hay alguien con prisa a las tres de la mañana.

En Stockholm, la bahía seguirá bostezando fresas y McDonald's abrirá las 24h que tiene la eternidad de su servicio.

Quizá New York esté algo más despierto... y quizá, como yo, también esté temblando su soledad.

Semilla en la tierra, Carlos Chaouen

2011-03-30T23:08:00.005-05:00

"Tiembla, la vida como con miedo

hay veces que tiembla
y nada tiene que ver con el aire
que mueve tu ropa en noches de luna escueta
que aprieta suelta y evoca y me enloquece
tiembla por los latidos que tu provocas
y también porque el querer es temblar a veces"

Vos y tus veinte y cinco respiraciones por minuto...

vos, tu lengua y mi geografía que tropieza con discursos horarios.

Fantástica canción, fantástica.

No vi mejor manera de terminar la semana que con esta sacudida de sentimientos.

¿Lo bueno de vivir con un guitarrista? Que desde que la escuchó se convenció que debe aprenderla...

No pararé de oír acordes de Chaouen en un buen tiempo.

NUEVO DISCO RAFA PONS // Reflejos, por mí (Se nota la cámara me encanta)

2011-03-19T20:53:00.004-05:00

"Será mejor que no me llames,

ya no hay nada por hacer.

Tú nunca follas los martes,

hoy no vengas a joder

o acabará de maquillaje

el último pedazo del pastel...

No te preocupes por mí

tengo arte para destrozarme

sin dejar de sonreír"

Nuevo Disco de Rafa Pons.

AgradeciCientos por ello.

Homenaje a los hombres: Del día de la mujer y otros cuentos.

2011-03-08T12:12:00.005-05:00

"Mi Quito es un edén de maravillas, poblado entre mil versos y canciones"

(Amanecí con esa canción como soundtrack a mi pereza...)

"Siempre tuve una pendiente acelerada que me llevaba a su país en cualquier esquina.

Mi Quito no es ningún edén de ninguna maravilla, salvo, claro, que considere que los recuerdos que tengo son en algo parecidos a él, a sus letras, a sus pasos"

"Me ha dado por imaginar que quizá nunca existió, porque este silencio que me devuelve cada semana es , para colmo, insoportable."

---- Pensamientos sueltos ----

Es irónico. Hoy se celebra el "día de la mujer" y yo estoy rotando por el área de Gineco-Obstetricia en una Maternidad de la ciudad.

Eso de ir viendo signos vitales, palpar al bebé con todas las maniobras de Leopold, poner el tocómetro, y aguantarte los llantos, las quejas, los reclamos de las señoras en cuestión... me pone todo a pensar que quizá las cosas están menos acordes que de costumbre.

Sinceramente, creo que el homenaje debe ir enfocado a los hombres que deciden soportar tanto estrógeno y llevarlo con buena cara. Me parece que decir "feliz día mujer" es un acto valiente frente a tanta ovárica empecinada en arruinarte la vida.

(No soy ni me considero machista ni feminista, pero sí, realista.)

Quiero creer que no es coincidencia (y si la es, pues ni modo) que ayer decidí huir de la Medicina para aspirar (como cocainómana en abstinencia fracasada) algo de literatura. Quienes me conocen saben los nexos que guardo con Jorge Enrique Adoum... Me quedé leyendo "Entre Marx y una mujer desnuda".

Darían las dos de la mañana sin que yo lo notase.

Hoy, desperté con ganas de abanicarme con el libro y descubrí que mi buena costumbre de rayar y subrayar las páginas es un asunto delicado. Entre tanto garabato, poema suelto, verso con mala intención, encontré en la página 101 una frase deliciosa y creadora de sonrisas:

"Una mujer que no sea estúpida encuentra, tarde o temprano, un desecho humano y trata de salvarlo. A veces lo consigue. Pero una mujer que no sea estúpida encuentra, tarde o temprano, un hombre sano y lo reduce a un desecho. Y siempre lo consigue"

Da para reflexionar y admitir cierto parecido con la realidad.

Algo de humor negro casi británico para sobrellevar el martes.

PD: Para colmo, cuando creí que habrían buenos vientos, cuando empezaba a leer con acento los versos de los lunes en deuda, viene el bonito del Poeta a cerrar el blog.
Si no fuera TAN Poeta, lo buscaba para matarlo... Pero ya que es tremendo artista y me hizo vivir más de un poema, no me queda sino mandarle abrazos de letras y agradecerle por todo.

ATLS

2011-02-12T08:59:00.003-05:00

El libro de la temporada:

Advanced Trauma Life Support

(Soporte Vital Avanzado en Trauma)

A ratos entiendo la vida como una emergencia... y es que el tiempo no me da para otra cosa.

Los hospitales, los politraumatizados, los catéteres, los libros, las noches que nunca acaban, los días que no son suficientes para estudiar.

Y para colmo, dentro de todo, esta necesidad por descansar a tu lado, por

quedarme un instante más respirando tu cuerpo...

Soberanas ganas de extrañarte.

É tanta saudade, amor...

Año 2011... ¿Y quién carajos definió esto así?

2011-01-03T19:26:00.004-05:00

Ha pasado tiempo. Dicho de otra forma, transiciones de papel de calendario, aniversarios, días... Relojes que han marcado una diferencia, números que nos van recordando que algo pasa sin que sepamos exactamente qué pasa.

Intentaba armar un poema, porque ahora ya no nacen solos sino que deben ser un poco presionados... Y me di cuenta que no conocía del todo las definiciones de muchos términos que utilizo a diario...

Cuando nos preguntamos qué es el tiempo y nos remetimos a que muchas ciencias utilizan la "unidad de tiempo"... bueno, el asunto es que me puse a ver qué carajo significaba "segundo" y me encontré con esto... que no es una respuesta sino algo así como un pastel de fresas recién horneado, que no se puede tocar...

Según el Sistema Internacional de Unidades (que no sé quiénes lo conforman o por qué nos hacen esto):

Un segundo es la duración de 9 192 631 770 oscilaciones de la radiación emitida en la transición entre los dos niveles hiperfinos del estado fundamental del isótopo 133 del átomo de Cesio, a una temperatura de 0 Kelvin.

Quizá, luego de eso, no sepa bien qué hacer cuando me vuelvan a decir: "tienes que disfrutar cada segundo de tu vida"...

¿Qué hago si mi vida NO se desarrolla a -273, 15 ºC? ¿tengo más o menos tiempo? ¿y si estoy bajo influencia de la radiación en un servicio de radiología? ¿eso afecta al Cesio de mis días? ¿tengo Cesio adentro? ¿Cómo carajos llegaron a definir así a un segundo?

En fin... Año Nuevo... Nuevos planteamientos...

Aceptación

2010-11-28T13:34:00.001-05:00

Es momento de aceptar que aunque nunca voy a estar lista para las pérdidas... estas ocurren cuando menos quisiera que sucedan.

Un gato es un gato y no deja de serlo... pero era mi gatito... y donde sea que esté, vivo o muerto, me seguirá afectando que no esté conmigo.

Fase de aceptación: Ya no está aquí.

Noviembre // foto: PerfectBlueBuildings

2010-11-21T22:41:00.007-05:00

Tendencia a ser un caos total: Noviembre.

No sé porqué este mes sabe tanto a desorden. Para colmo, el clima... ¡un invierno perfecto! Hace unos cuatro años por lo bajo que no requería todo el disfraz antilluvia y anticongelante que estas últimas semanas han exigido como mecanismo de supervivencia.

El amor, en todas sus presentaciones sigue manifiesto. Tres gatos en casa, una Facultad llena de enfermedades nuevas y estudio amplio. Hospitales llenos de emergencias y jeringuillas... mi alimentación se volvió a base de Coca Cola y cualquier-cosa-que-esté-en-el-camino.

Todo lo que podía pasar, pasó.

Las expectativas de la semana que viene no son muy distintas a las de otras semanas... Que no me priven totalmente del sueño las tareas, que no me toque hacer guardia en el hospital en día "pico" de emergencias, que no caiga el aguacero cuando camino a casa...

Que pueda almorzar a diario con él, que tengamos tiempo para olvidarnos de los ensayos, las familias malhumoradas, y nos dediquemos más a nosotros...

Que Montt siga publicando sus genialidades, que mi hermano se recupere pronto de los accidentes y regrese a la guitarra...

Que mi Gaviota levante vuelo y se decida de una vez por llegar...

Que pueda sobrevivir hasta el viernes, que me esperen una tarde silente y una buena taza de café...

Que reciba mis doce abrazos diarios o más...

Belén, en tempestad

Dibujando cabezas de necedad // Yo, en septiembres y apuros...

2010-09-10T23:20:00.006-05:00

"Todo tiene su espacio, su momento, su necesidad de ser.

Pero sigo siendo la inocencia que recae en la torpeza...

Sigo creyendo, todavía, que tengo un maldito lugar

en medio de todos aquellos que han hecho de ignorarme

una razón válida para justificar

todas las actitudes que tienen que ver con

herir...

y conmigo..."

"Nadie sabe quien llora" Rafa Pons

2010-08-01T11:23:00.005-05:00

Me robo unos versos de Pons, de la canción "Nadie sabe quién llora"

"Yo no quise que el mundo doliera, pero duele ,
y sé que puede parecer que supe protegerte
pero es que fracasé.
Insiste mi locura en que soy la caricatura de lo que un día viste en mí.
No me queda valor ni para irme de aquí.
Aprendí a luchar solo
pero sólo contigo a estar vivo.
Más que herido estoy roto..."

Atardecer Quiteño

2010-07-23T22:27:00.003-05:00

Así suele atardecer aquí.
Y ardo como la tarde, de inspiración, de locura, de felicidad.

Ser felices es posible y lo logramos...

Julio y agua

2010-07-17T22:45:00.004-05:00

Los días transcurren como el resto de páginas de un calendario. Cada 24 horas celebro el nacimiento de un nuevo esbozo de amanecer, me congelo en mi cama con el clima que acecha, lluevo junto a las tardes de lluvia y en fin, sigo siendo parte de la misma ciudad en que la hace casi 22 años nací.
Mi imprudencia, ser impulsiva, ser audaz y hasta cierto punto conservar la inocencia del mundo, es parte de ser quien soy, a diario.

Mis ganas de no retomar la Facultad nunca, de permitir que estas vacaciones me sean eternas, de perderme en sus labios hasta que no haya más espacio en el mundo para nosotros dos. Tengo inapetencia de la realidad hoy.

Escuchando a Antonio de Pinto, recorrí mi adolescencia durante este verano que resultó ser un invierno tardío. Hice las paces con el pasado, me reconcilié con viejos versos y comencé una nueva temporada en mi guión de vida.
Trato de mantenerme firme ante lo que creo, y quizá, debo mantenerme firme ante lo que es correcto y aún no intento.

Escuchando Antonio de Pinto, tengo para esta noche la canción que cierra un sábado de julio, sin más que su calor, que su delirio de nosotros. Porque finalmente así somos, libres, transparentes, vitales... como agua.
En parte para mí, en parte para él; decidida a ser para todos.

COMO AGUA
Dime qué extraño botón
enciende la luz que activa al amor.
Dónde se puede encontrar el despertador
que da la señal.
¿Qué arteria me llevará al centro de ti como a una ciudad?
Acaso un viejo ascensor
que baje hasta el bien,
que suba hasta el mal
que empieza en el fin,
sin dar marcha atrás,
que lleve hacia ti
como hacia un desierto de agua.

¿Qué cable controlará los cambios de humor tan raros que das?
la culpa es de la ciudad, del tiempo, de dios,
del ciclo menstrual.
Despliegas fuego y ya ves,
tu ejército aquí no puede vencer,
sólo gana la guerra aquel que no la arma.

Ay me llueve el amor, me sale la voz como agua.

Luego amanece y le das la espalda a tu error,
vuelta a comenzar,
te echo la charla del mes
me miras así fingiendo entender,
especialista en cambiar
al mundo el color y al tiempo su edad
se abre el encanto
y no sé si debo reír, si debo llorar,
si me quedo aquí, si puedo escapar,

Tú encima mí
Yo dentro del bien, como agua.
Muy dentro de ti,
tú encima del bien, como agua.

Yo dentro del bien, como agua.
Muy dentro de ti
tú encima del bien,
como agua.

2010-07-12T00:46:00.004-05:00

"...permíteme errar, amor,

si al final tus labios son

la consecuencia de mis equivocaciones..."

Belén

Foto por Andrés Pinto: Anita Velos, Yo, Anita Mora

2010-06-09T20:04:00.002-05:00

UNA NOCHE DE PARTOS, UNA NOCHE DONDE ESTABA EN EL ÁREA DE PEDIATRÍA Y NEONATOLOGÍA, TRATANDO SER ALGUIEN MÁS HUMANA QUE DE COSTUMBRE.

El Lobo

2010-06-02T19:04:00.002-05:00

EL LOBO
Pléroma / Sal y Mileto

Luego de una larga espera
te sentí en una noche:
Fue en un cuento de selva,
tibio y confuso.
De miradas extrañas,
de un misterio infinito,
la cordura escapaba
y tu voz se adentraba en mí.

Tú me miras,
así es la grieta donde caigo siempre
y me lastimo
tras el jarabe para los descuidos.

Y vuelvo a ser el lobo
que hace una ronda en tu pelo,
y vuelvo a ser el lobo
que se roba tus ojos para ver el bosque.

Parece que el viento hoy
trae olores medievos,
caballeras, almas fermosas,
brujas, quemadas por tu voz.

Tú me miras,
así es el cuento donde vivo solo,
cerca del hielo
que se derrite
por donde pasan las señoras de mi sueños.

Me identifiqué, hace muchos años atrás, con esta canción. Soñaba con ser loba, que resultase tan escurridiza como el amor que yo concebía en aquellas épocas.

Hoy, la canción vuelve en otros tonos y desde luego, otra intención.

LaBelén

Hoy // foto: mi cuello en sepia... cómo me van envejeciendo los años!

2010-06-01T17:50:00.005-05:00

Hoy día gris en que a Quito le duele la humedad y llueve como si no hubiese más nada.
Día en que los gatos abren sus ojos, o al menos empiezan a abrirlos.
Día en que compro mis nuevos acrílicos y preparo la mesa de trabajo que será mi cuartel durante los próximos dos meses.

Días, días y silencios.

Después de tanto, lo tanto, tanto, tantísimo // Foto: Yo por yo

2010-05-31T20:40:00.003-05:00

Después de muchísimos días ausente en estos sectores cibernéticos, después de muchísimos días de hospital y muertos, de jeringuillas, de libros, de exposiciones, de sueño... Aquí, de nuevo, regreso a las mismas filas de la locura.

Un abrazo.

Con la única novedad que sobreviví a otro semestre en la Facultad de Medicina y que tengo tres crías de gato en casa. Mañana cumplen su primera semana de vida.
Buenas intenciones desde este cielo gris que sigue bostezando a mi lado...

LaBelén de toooooda la vida

A ratos // foto: viernes, conferencia, marzo (2010)

2010-03-21T20:58:00.003-05:00

A veces siento que fumo demasiado

y que sigo siendo una romántica

pese al tiempo, al tabaco, a la ilusión.

A ratos, como hoy, me siento ajena

al pasar de la vida delante, frente a mis ojos.

A ratos busco la luz del pasado que me negaste

y por consiguiente,

el presente se alimenta de versos, de fantasías,

de las promesas y amenazas que nos quedaron pendientes,

de todo el porvenir que no veremos jamás.

Siento que la ciudad tiembla,

que mis brazos, desnudos de tus abrazos,

aceleran la tarde cuando te pienso.

Y es que a vos, por así llamarte de algún modo,

te he tildado de poesía

desde esta prisión a la que me someto

en días viernes y fiestas de guardar.

Mi letra se inclina aún al Atlántico de tu sombra,

al oriente de tanta, tanta, tanta,

tanta soledad almidonada en tu recuerdo...

Ma place dans le trafic // Mi lugar en el tráfico (foto: Stockholm, Belén 2007)

2010-02-15T12:53:00.006-05:00

MA PLACE DANS LE TRAFIC / Francis Cabrel

Le jour se lève à peine, (el día apenas despierta)
Je suis déjà debout, (estoy de pie)
Et déjà je promène une larme sur mes joues. (y empiezo a pasear una lágrima por mis mejillas)
Le café qui fume, (el café que fumo)
L'ascenseur qui m'attend, (el ascensor que me espera)
Et le moteur que j'allume, (y el motor que enciendo)
M'aident à prendre lentement, (me ayudan a tomar, lentamente)
À prendre ma place dans le trafic. (a tomar mi lugar en el tráfico)

J'aimerais que quelqu'un vienne et me délivre,
Mais celui que je viens de choisir
M'a donné juste assez pour survivre,
Et trop peu pour m'enfuir.
Je reste prisonnier de mes promesses (Quedo prisionero de mis promesas)
À tous ces marchands de tapis
Qui me font dormir sur la laine épaisse
Et qui m'obligent au bout de chaque nuit,
À prendre ma place dans le trafic,
À prendre ma place dans le trafic.

Et quand je veux parler à personne,
Quand j'ai le blues,
Je vais décrocher mon téléphone,
Je fais le 12,
Je suis un mutant, un nouvel homme.
Je ne possède même pas mes désirs,
Je me parfume aux oxydes de carbone,
Et j'ai peur de savoir comment je vais finir.
Je regarde s'éloigner les rebelles,
Et je me sens à l'étroit dans ma peau,
Mais j'ai juré sur la loi des échelles,
Si un jour je veux mourir tout en haut,
Il faut que je prenne ma place dans le trafic,
Que je prenne ma place dans le trafic.

Et quand je veux parler à personne,
Quand j'ai le blues,
Je vais débrancher mon téléphone,
Et je fais le 12.

Parce que quoique je dise,
Quoique je fasse,
Il faut que passent les voitures noires.

En otras palabras, menos francesas y más españolizadas... me gusta muchísmo la poesía urbana de Cabrel, así como los ritmos que trae cada canción de este hombre-guitarra.
"Hallar mi lugar en el tráfico" es más que una simple queja hacia lo cotidiano, es también un esfuerzo por continuar dentro de esas rutinas que nos vienen agobiando desde que dejamos de sorprendernos en nuestro paso por la vida, por la humanidad... No traduzco entera la canción, porque hay detalles que prefiero dejarlos en su idioma natural.
"Quedo prisionero de mis promesas"... es algo que escucho en varias voces, y me sigue llegando como la primera intención.

Después de unos días fantásticos durante este feriado, después de aprender que podemos seguir adelante, con una buena comprensión y mucha calma, aunque tengamos que bancarnos un año de espera, o unos cuántos para vivir juntos... lo importante, es que seguimos en la lucha diaria por conseguir aquellos sueños que nos hemos prometido. Quizá somos como prisioneros de nuestras promesas... pero esas promesas, que nos "atan" de alguna manera, son las que hacen que valga la pena vivir.
Atada a ti, a nosotros... atada, libre dentro de nuestro mundo.

Belén, de los nuevos andamios de la poesía, la medicina y el tiempo

Biromes y servilletas - Maslíah // Foto: Andrea Sánchez (Sara y yo, Montevideo)

2010-01-11T20:32:00.004-05:00

BIROMES Y SERVILLETAS

Leo Maslíah

En Montevideo hay poetas, poetas, poetas,
que sin bombos ni trompetas, trompetas, trompetas,
van saliendo de recónditos altillos, altillos, altillos,
de paredes de silencios de redonda con puntillo.

Salen de agujeros mal tapados, tapados, tapados,
y proyectos no alcanzados, cansados, cansados,
que regresan en fantasmas de colores, colores, colores,
a pintarte las ojeras y pedirte que no llores.

Tienen ilusiones compartidas, partidas, partidas,
pesadillas adheridas, heridas, heridas,
escaleras de palabras confundidas, fundidas, fundidas,
a su triste paso lento por las calles y avenidas.

No pretenden glorias ni laureles, laureles, laureles
solo pasan a papeles, papeles, papeles,
experiencias totalmente personales, zonales, zonales
elementos muy parciales que juntados no son tales.

Hablan de la aurora hasta cansarse, cansarse, cansarse
sin tener miedo a plagiarse, plagiarse, plagiarse
nada de eso importa ya mientras escriban, escriban, escriban
su manía, su locura, su neurosis obsesiva.

Andan por las calles los poetas, poetas, poetas,
como si fueran cometas, cometas, cometas
en un denso cielo de metal fundido, fundido, fundido
impenetrable, desastroso, lamentable y aburrido.

En Montevideo hay biromes, biromes, biromes
desangradas en renglones, renglones, renglones
de palabras retorciéndose confusas, confusas, confusas
en delgadas servilletas como alcohólicas reclusas.

Andan por las calles escribiendo y viendo y viendo
lo que ven lo van diciendo y siendo y siendo
ellos poetas a la vez que se pasean, pasean, pasean
van contando lo que ven, y lo que no, lo fantasean.

Miran para el cielo los poetas, poetas, poetas
como si fueran saetas, saetas, saetas
arrojadas al espacio que un rodeo, rodeo, rodeo
hiciera regresar para clavarlas en Montevideo

Empezando una década novedosa...

2010-01-04T15:45:00.002-05:00

El consejo llegó de la mano de Fonseca (Rubem, desde luego) en su libro Bufo & Spallanzani... pero es originalmente de Flaubert.
Es como para compartirlo con algunos conocidos que tienen el afán de denominarse a sí mismos como "escritores"... sin ninguna intencionalidad de por medio.

"Reserve ton priapisme pour le style, foutre ton encrier, calme-toi sur la viande... une once de sperme perdue fatigue plus que trois litres de sang"

("Reserva tu priapismo para el estilo, jode a tu tintero, cálmate sobre la carne... una onza de esperma perdida fatiga más que tres litros de sangre")

Un abrazo de Año Nuevo, dos abrazos por ser lunes... mil y una razones para ser feliz.

Crónicas breves...

2009-12-23T00:52:00.005-05:00

Desperté con conjuntivitis, con la garganta cerrada, con ganas de dormir un poco más. Había dejado sobre la almohada el libro de Mahfuz que aún no termino de leer. Me puse en pie y el mundo giró con mis ideas.

El malestar de la gripe es un pésimo aliado para empezar el día martes.

Me dedico a fantasear, pincel en mano, con que puedo colorear mi ventana a partir de los restos de mi imaginación.

Pienso, ya entrada la noche, que nunca debí posponer tanto aquella entrevista con Adoum. La muerte esperaba sorprenderme con malas noticias aquel mes.

Calma - Rafa Pons

2009-12-05T13:28:00.005-05:00

CALMA (Rafa Pons)

Tientas la suerte preguntándome "¿qué piensas?"
si quieres te dibujo, susurrando, lo que llego a imaginar mientras me estás acariciando.
Guardas distancias que te saltas para darme,
motivos que me incitan a mezclarte tu fantasía y mi verdad.
Los trucos que me invento, yo si quieres te los cuento
pero en calma, frenético es el ritmo cuando hay calma,
sudar neuronas, ir poniendo trampas,
dejar que hable la piel - esa lengua que nos humedece el alma -

Bebo el resto del aliento que nos queda,
tú mándame algún verso por la oreja,
yo ya lo rimaré al compás que me marcas cuando tiemblas
y me dices que no aguantaremos más.
Regálame un segundo, no hace falta respirar.
No es malo que se acabe el universo si se expande con la calma...

La tierra es mujer, a veces (R. Oviedo)

2009-10-31T11:30:00.002-05:00

LA TIERRA ES MUJER, A VECES

Boca a Boca, Ramiro Oviedo

Para explorar el cuerpo de la tierra - que lo sepan los artistas y quienes nos gobiernan-

hacen falta cojones. No decretos.

Hay que tener al menos tres dedos de frente

la audacia de querer la luna

estar dispuesto a excavar los astros, para tatuar el futuro más

allá de las orillas

de sus caderas.

Para amarla como ella ama y mantenerse a la altura

de sus caprichos

inútil venerarla como a Santa Teresa.

Para que diga sí

hay que amarla. y mucho

y cada vez más

sin que nada en ella se consuma.

Un poco de ecuatorianismos

en medio de la tarde de sábado sin mucho por hacer.

Belén

La despedida de la Negra Tucumana

2009-10-04T11:59:00.002-05:00

Ayer por la noche, desconectada de toda forma de comunicación con el mundo exterior, estaba sentada en mi cuarto, quemando “palo santo”.
No siempre tengo esa costumbre, pero las últimas veces que lo he hecho coinciden con la pérdida de alguien que me haya marcado.

Hoy, con esa sangre de toda América, con todos los arpegios que se soltaban de su garganta, hoy recuerdo con una cierta tristeza a Mercedes Sosa.

Mi razón no pide piedad,
se dispone a partir.
No me asusta la muerte ritual
sólo dormir, verme borrar.
Una historia me recordará, vivo…

Acabo de enterarme que sus restos terrestres están siendo velados allá en el Buenos Aires que me abraza también desde los tiempos cruzados. Y siento una tristeza incompleta, una soledad absurda, una sensación de querer y no querer estar allá. Esa necesidad de las presencias, de las faltas.

Se siguen escapando las grandes voces de una Latinoamérica que me llegaba a inflamar el cuerpo, a llenarme de rebeldía y de lucha.

Por la Negra Tucumana que nos entrelazó, el humo de mi cuarto que sigue perfumando todas, todas, las ausencias…

Y nada más / Silvio Rodríguez

2009-08-11T19:57:00.002-05:00

Y NADA MÁS
Silvio Rodríguez

Esta extraña tarde,
desde mi ventana,
trae la brisa vieja
de por la mañana.

No hay nada aquí:
sólo unos días que se aprestan a pasar,
sólo una tarde en que se puede respirar
un diminuto instante inmenso en el vivir.
Después mirar la realidad y nada más

Y nada más.

Ahora me parece
que hubiera vivido
un caudal de siglos
por viejos caminos

Una breve canción dentro de la brevedad.

Conversaciones de pajaritos...

2009-07-19T12:14:00.010-05:00

"Oír un tango es besar con lágrimas el amarillento retrato de ese amor que intuimos imposible y que nuestra memoria rompe, para volver a armarlo en tardes de aguacero y soledades, como una pregunta fracturada.

Oír tango es poner el pecho ante la adversidad y embriagarse en el alcohol de la añoranza.

Oír un tango es haber plantado la sonrisa en el volver a un tiempo que nunca conocimos pero al que amamos como si estuviera situado en el futuro..."

SOY EL QUE PUDE

Francisco "El Pájaro" Febres Cordero

Mardi...

2009-06-30T11:21:00.003-05:00

"... en aquellos tiempos a la hora de quitarle la vida al hombre-poeta, algunos gritaban: ¡Viva la República! Así que su castigo viene por nacer en una tierra que no ama a la poesía y que permite que maten a sus poetas. Sino te habla sales ganando... "

Mi Saa, Saavedra

Varios temas a tratar el día de hoy, sobre todo, este que me tiene despierta desde las cinco y media de la mañana, hora en la que hablé con mi León, previo a su cirugía.

A eso de las 10 me confirmó su hermana que todo se había dado sin complicaciones. Solo debo esperar el timbrazo confirmatorio que me anuncie su despertar de la anestesia y me sentiré muy bien, más que bien. Tranquila.

Por otro lado, la frase con la que empiezo el post es por culpa de un fantasma ingrato... jaja, como siempre, las oportunas palabras de Saa acuden a rescatarme de la cordura y me colocan en un manso plano de locura... Tiene toda la razón el Mexicano... ahora, se me va a dar por bloquear jaja.

Lo siguiente: la semana que viene empiezo clases... No, no retomo las aulas frías de la Facultad, sino que me embarco en un idioma... Portugués.

Tenía intenciones de algo más nórdico... pero me resulta difícil, cuando no imposible, encontrar en mi país alguien que quiera instruirme en tal asunto...

Sin embargo, no hay quejas... el portugués me permitirá leer a Sá-Carneiro con mayor libertad y fluidez... Sonrisas a millón.

Tengo el ojo izquierdo parcialmente cerrado, se ha inflamado a causa de un estrés que no comprendo ni siento... al menos, eso nos dicen los que saben o deberían saberlo mejor que yo... Espero abrirlo más y pronto...

Para ser martes, hoy me las daré de maestra... jaja... mi hermano requiere ayuda con una lección de francés... Donc...

On peut tjrs parler après!!

GrosssBIZZZZ à vous

Voici, Belén comme d'hab.

De los días y los "entiendo"... // foto "Sepiando" por mí

2009-06-16T20:44:00.005-05:00

"Y yo les propongo, de verdad les propongo que se atrevan a vivir lo mismo que todos nosotros hemos vivido.

El que desee hacer comentarios o dar consejos constructivos sobre esta carrera... que primero viva una semana cómo las que nos ha tocado sobrellevar durante meses..."

Carta para Comedidos y Comediantes

Belén Jaramillo Robayo

Hace algunos días, me defendí de toda crítica social (jaja) con una bonita carta en la que relataba cómo es la vida del estudiante de Medicina y qué tan fácil le resultaría a cualquiera de los que me juzgan probar un poco del alboroto que se me da a mí, a diario.

Creo que nadie que no haya pasado por las mismas aulas, que no haya sentido la misma sangre y la misma tensión que el bisturí entre mis manos... creo que nadie más que no sea otro estudiante de lo mismo, puede atreverse a dar un comentario o una opinión válida al respecto...

Para muchos, a estas alturas de mi vida, ya soy un completo fracaso...

Yo no lo veo así...

Lo que nadie de verdad entiende es que tras el telón de fracaso con que me pintan, hay una historia enorme de dos años en lucha constante por avanzar... Así que, con mi mejor rostro, me recuerdo que

Nadie está en la obligación de entenderme, ni de comprender realmente qué es lo que está pasando en mi vida

(sin embargo, agradezco a aquellos que opinan midiendo bien las limitaciones de experiencia compartidas...)

Un abrazo terrible, lleno de inestabilidades y sonrisas...

Labelén de todos los días

Montevideo // Foto en Montevideo, en el puerto... con esos dos pescadores morochos que me regalaron una sonrisa duradera

2009-05-31T10:47:00.003-05:00

"Estarías gritando de frente y está bien, esa es tu misión...

Está bien, que recojas la sangre caída...

Y está bien, el viento en cada rincón"

Retrovirus

Mamá Vudú

Aún tengo la sensación de Uruguay entre mis cadenas, entre mis susurros. Recuerdo todavía el instante en que me detuve, por así decirlo, a contemplar las distancias.

Montevideo, Montevideo... la calma, el frío, la soledad...

Mario Benedetti

2009-05-17T19:52:00.003-05:00

Hablando de la sencillez, de lo pesado que es cargar a mi perro en apuros, del tedio que causa el no abrazarte cuando es necesario, de los proyectos.

Amanecí despierta, mirando el sol, con el sueño poco comprensivo y el corazón empapado de recuerdos.

Cuando se espera, cuando se presiente, cuando se resume y se alberga esa sensación de descanso... Hoy apresuré mi dolor, sin comprender hasta este instante cual era el motivo predilecto, la razón exacta que explicase por qué la garganta se nos secó pronunciando un beso...

Así se nos fue, hoy, mientras tú y yo vivíamos nuestros atrasos y cuestionamientos, se nos fue Mario Benedetti.

Donde sea que estés, Maestro... Donde sea que te volvamos a ver.

Paz y versos en la tumba de quien siempre será uno de los más tiernos crujidos sudamericanos en medio de tanto estruendo...

The road I'm in // Maphoto: The purple road

2009-05-03T19:42:00.001-05:00

And I know you feel helpless now, and I know you feel, hold on...

Thats the same road, the same road that I'm on...

3 Doors Down

La genética y yo // Fotos tomadas por mí

2009-04-18T15:05:00.006-05:00

Trébol de 5 hojas

Pequeño mutante de abril

Sé bien, que en muchos lugares y mucha gente ha tratado de encontrarse con un trébol de 4 hojas...

Y aunque parecería ser muy difícil... lo gracioso de mi historia es que yo tengo una planta que sólo da tréboles mutados.

Genéticamente hablando, producto de algún defecto en su ADN, mi planta solo daba tréboles con 4 hojas hasta hace poco...

Durante la última temporada de lluvias que aguantó la pobre planta, se dañaron muchas de las "papas" de donde brotan estas peculiares hojas... Algunas completamente podridas y otras en proceso de putrefacción inminente...

Tuve que sacarlas de la maceta donde crecían y separar las que quedaron vivas en dos nuevas macetas... El resultado: mi planta mutante ahora da también tréboles de 3 hojas y lo que es más asombroso aún... esta semana creció uno con 5 hojas...

No sé si sentirme bien o mal... jaja... siempre fueron una atracción local estos dichosos tréboles... y ahora, que crecen de 3 hojas... ¿será que se restauró su secuencia genética? Debería, quizá, adenilarle más a su cromatina... jajaja.

Medicinalmente nosotros // foto por Gaby N. /// f2: Gianni, Pepé, Zé (Cortesía Dr. Zé)

2009-03-26T18:33:00.003-05:00

CONGRESO INTERNACIONAL SOBRE DERECHOS Y ÉTICA EN EL ACCESO A MEDICAMENTOS

Quito-Ecuador

Dr. José Augusto Cabral de Barros (Pernambuco-Brasil) y yo... En la primerísima entrega del libro "OS FÁRMACOS NA ATUALIDADE: antigos e novos desafios"

Este Congreso Internacional, que ha tenido lugar en el antiguo Hospital Eugenio Espejo, ha sido un completo éxito.

Si bien, la cantidad de personas que asistieron no fue enorme, debo resaltar la participación extraordinaria de quienes conforman el grupo de Médicos (Epidemiólogos y Farmacólogos en su mayoría) llamados a dar las charlas.

¿Cómo conseguí el libro? bueno... la historia se resume a tomarle en serio la palabra a Zé... claro, y a confiar en los abrazos. El primer libro que se repartió hoy me lo dieron a mí... y, de hecho, yo misma corté el seguro de la maleta... jajaja.

Con grandes memorias de estas charlas, rien pour ajoutter... excepto, claro...

OBRIGADA!!!

Gianni Tognoni, José Terán y José Cabral

(Italia, Ecuador, Brasil)

Tres grandes autoridades médicas mundiales

despierta...

2009-03-15T22:09:00.002-05:00

"...NO SÉ BIEN,NO ENTIENDO BIEN SI ESTOY

CONSTRUYÉNDOTE UN FUTURO

O CURÁNDOTE UN PASADO...

SOLO SÉ QUE ESTE CUENTO NO ACABÓ,

NO TERMINÓ..."

Alejandro Filio

Despierta

a las doce, con 37 segundos

jaja...

Porque te pienso en todo, te siento siempre, te vivo... Nos vivo.

Nuestra tendencia a la soledad y esta maravillosa locura

que generamos desde aquel abril...

Nuestra tendencia a tenernos, a sentirnos, a ser.

Porque siempre y para sí.

Leona

I'm a liar - Bryan Adams

2009-03-08T13:18:00.007-05:00

I'm a liar
Bryan Adams

maybe i told you right from the start
you can have me
but you can't have my heart
it's easy enough to say but i couldn't care less
ya i mighta told you you were on my mind
guess i talked a pretty good line
but hey i can talk all day
but i just can't confess

that i'm a liar
i'm a victim of desire
i'm a moth into the fire
i'm over my head - forget what i said
tell ya i'm a liar
i'm just walking on the wire
i couldn't get much higher
i'm over my head - forget what i said

when i told you i was hard to pin down
ya know i was just messin' around
guess you know by
now that's just my way
and if you want some stories - well i got a few
but hey - this is the truth i swear to you
how many more times do you want me to say...
if i told ya to go away

baby you can't believe a thing i say

listen....

Mi desorden y yo --- foto por YO jaja

2009-02-06T21:54:00.002-05:00

Simplemente, tomaba el sol... y salió mi cuarto en el fondo...

Nótese mi paz y el desorden jaja...

Abrazo

Spekulatius // fotos: Spekulaciones... Belén

2009-01-31T16:45:00.007-05:00

Puedo decirles lo que es cierto. Sentada, frente a mi ventana, frente a la lluvia, frente a la nada. Llueve y de eso se trata el día. Llueve y no deja de llover porque parece que Quito se ahoga, nos insulta, nos destroza y lo disfruta.

Ciudad Maldita, bien dijo Paco.

Puedo decirles que hoy es cierto que me siento yo, que me siento en una silla y siento, que más allá de esto soy y que lejos de pertenecerme, me pertenezco.

Vaya tarde… cierro un libro, abro un bostezo.

En mí despiertan todas las dudas que no has sabido apaciguar. En mí se clavan los reclamos, en mi carne se entierran los por qué y los hasta cuándo, de mi boca florecen los silencios imperdonables.

En mí se hace el día y la soledad.

Como preparar café, las ideas hierven, las azucaro, las bebo, las olvido. ¡Maldita sea, cómo adoro comer estas galletas!

Sucede que hay días en los que como hoy, me veo en vísperas de un aniversario (camino a los tres años), me veo a días de volver a la Facultad de Medicina para enfrentar todo aquello que aún me resta por aprender... Pero mientras todo llega, todo se toma su tiempo, yo sigo en mi ventana, añorando otras ventanas y comiendo Spekulatius (Spéculoos o Speculaas, en Bélgica).
Digo Spekulatius porque las que estoy devorando son traídas de Deutschland...
Una catársis con sabor a canela,
Belén

Al Sudeste // foto: Regardin' por moi

2009-01-26T21:20:00.003-05:00

AL SUDESTE

Nassiry Lugo

¡Cómo fue que te perdiste,

por qué rumbo andabas!

Cuando aquella noche tonta

te espere sin pensar.

Vi como pasaban años por tus ojos

y qué pronto me di cuenta

de que hablar está de más.

Porque al sudeste de tu luna

hay algo que me sabe bien

pero me causa dudas

y para que entregarte mi dolor

si cuando duermo

solo queda la locura

y no te escribo una cancion de amor,

no es tiempo de que el hambre

empañe tu hermosura

Porque al sudeste de tu luna

bajo buscando respuestas,

pero ya no hay ninguna.

Fuiste mucho y fuiste nada

pero es natural,

cuando como un perro triste

me escondía en ti,

te agradezco tantos besos, tantas horas,

te agradezco cuando pasas por mis sueños

sin llorar.

La canción, es producto de esos días en los que le prestas

a la radio más atención de la habitual...

así, en una emisora aleatoria, salió este tema

que me dejó el estribillo grabado en la cabeza...

La única manera que se me ha ocurrido

de no olvidarme del tema y sacarme el ritmo ha sido esta...

de colarla entre mi blog.

Leona Belén... como siempre, feliz

Después // foto Bruxelles por: Felipe Reis (2007)

2009-01-25T16:52:00.004-05:00

" Después de todo llegas tú...

Después de risa y desconsuelo

después del cielo en plena luz,

después del viento y la tormenta,

¡qué manera! Llegas tú...

No habrá más tiempo que se pierda en el reloj

ni más silencio entre tu voz.

Para la noche, tu mirada en vez de luz

y luego, de mañana, sobre mi almohada

solo tú...

Después de intentos y palabras,

de soledad y multitud,

después de espejos y miradas,

como un reflejo llegas tú..."

Alejandro Filio

Después

(Dès la Rue Voltaire, 123 si je me souviens...)

Quisiera - foto por Belén

2009-01-23T21:31:00.003-05:00

Sentir, rabia, sol, completo.

A ratos quisiera tan solo ser un personaje más de tus historias, poder dormir largo, abrazarte y despertar con los almuerzos...
Quisiera volver al tiempo, al este, a ese horizonte con que soñaba mi garganta y viví sin saberlo.
Quisiera estar, quisiera, quisiera más que todo esto alguna caricia de papel...

Soy, estoy.
nada.
luego.
ayer.

Belén, contestación a medias

2009

2009-01-02T11:50:00.002-05:00

Me aterra cuando la poesía empieza a picotearme por todo lado. Es como si repentinamente se me entregara un mazo de llaves para todas las puertas y me impusieran abrir la única que no dé al vacío.

HUILO RUALES

Así empiezo este 2009, con una frase que rompe, desde el silencio hasta la más interna perpetuidad...

¡Feliz comienzo de año... un 2009 que ataca!

Variedad

2008-12-24T13:16:00.006-05:00

EL ROL DE LAS PALABRAS EN LA DESPOÉTICA DE UN DADO

Ramiro Oviedo

Se me ocurre que hubiera podido vivir feliz

pastando borregos en un potrero de Machachi

pero qué vaina aprendí a leer

y aquí me tienes jodido

tratando de escribir con guantes de box

lo que no es nada fácil

porque escribir a calzón quitado

supone que la poesía está en acción

no en la percusión ni en las metáforas

entonces tengo ipso facto que hablarte

en la lengua del acto de las palabras

malabaras

es decir en la lengua de la despoética

para ser coherente con Quito

- cuerpo de mirlo-alma de bruja ranclada-

patrimonio anti-poético del mundo

...

Siempre me enamoré de ese poema... tanto que casi me lo sé de memoria, no solo por palabras sino por sentimiento. Ramiro Oviedo (siempre residente de Eskeletra) ha sido el anti-todo que me diagnosticó mi esQUITOfrenia...

A vísperas de otro año que comienza (y termina de muchas maneras) se me ocurrió pintarlo a lo bruto, no al año, sino a Oviedo... pintarlo tal como lo recordaba... Y para sorpresa mía, descubrí que ya no desfiguro tanto en acuarela...

Escribo siempre, pinto, dibujo, retrato... pero pocas son las oportunidades que tengo para mostrar mi locura tangible...

Aquí, les dejo un rostro que tiene su historia y su razón... y les dejo otro, que tiene más historia y corazón...

Jugando a los pinceles, a las madrugadas y al recuerdo...

La Belén de todas maneras...

El amor desenterrado - Jorge Enrique Adoum

2008-11-22T15:00:00.006-05:00

La Dra. Karen E. Stothert, profesora en la Universidad de Fordham, en Bronx, Nueva York, acompañada de Paula Rogasner, de la Universidad de Guayaquil, y de Eugenia Rodríguez, Marcelo Villalba e Iván Cruz, de la Universidad Católica de Quito, con los auspicios del Museo Arqueológico del Banco Central del Ecuador, descubrió en la Península de Santa Elena, provincia del Guayas, un cementerio paleoindio - el más antiguo del Ecuador y uno de los primeros de América (8000 a. de C.) con varias clases de entierros y de ofrendas. Un excepcional hallazgo fue el de los llamados "amantes de Sumpa": dos esqueletos ligados en actitud amorosa sobre los cuales se han colocado algunas piedras, al parecer después de su muerte.

(De los periódicos)

EL AMOR DESENTERRADO

Jorge Enrique Adoum

Cuál de los dos murió primero
callando ante la verdad de los cuerpos que dialogan
en esta antigua tragedia anterior a la tragedia antigua,
porque cómo se hace -avisen, habría que decírselo a todos

para morir juntos sin desclavarse,
interminable hazaña nupcial no repetida
porque desde entonces ya no supimos cómo.

Cuál pudo ver en el otro, espiándole por partes, la agonía,
en qué momento se truncó el arco que describe el deseo
antes de terminar con el vencedor besando agradecido la ingle en despedida
y quedarse así con la pierna detenida para siempre en el viaje a la
entrepierna
(lentitud de quienes adueñándose del gozo se adueñaron del tiempo)
por donde pasa el viento áspero de la península con sus toallas de arena
cada mañana después de cada noche de ese ensayo general de los actos del acto.

(¿O fue un acto inacabado,
palabra que la muerte detuvo en la primera sílaba,
tantas veces repetida por nosotros hasta ahora y tartamuda,
creyendo cada vez que es una muerte pequeñita,
contentos como quienes bailan esas danzas
cuyo origen ritual han olvidado?)

Amaos por favor, seguid amándoos
vorazmente insatisfechos por los siglos de los siglos de los siglos,
no desateis la inicial inmemorial amarra
porque qué nos restaría de esta amorosa e insolente estatua,
ni cómo iríamos a comprobar que álguienes se amaron
si de pronto estos huesos polvo fueran,
deshaciéndose en la tardía sacudida del espasmo
cien siglos después de haber comenzado apenas a tocarse con los dedos los
labios

y nos quedáramos así sin pruebas
de que existió la eternidad un día.

Nictambulando

2008-11-16T00:27:00.001-05:00

So much to see... so much to breath.

Sucesos...

En "la Pecadora"...Hospital Eugenio Espejo (Con Nemesita y Freddy)

2008-11-08T11:49:00.004-05:00

Aquellos días que ocurren, que simplemente son, que se desbordan...

Aquellas situaciones que simplemente se dan, que nos atraviesan...

Días y flores, diría la trova...

Días en el hospital...

Por si Safri cae aquí...

I'm wearing purple, sistah!

Gettin' Dresden...

gettin' fine...

Habló...

2008-10-19T21:35:00.004-05:00

- Interesante saberlo... así que estoy interrumpiendo...

- Bastante, por eso mejor me despido...

- No te despidas, no soy buena para fingir que no te extraño....

Así resulta que me hablan a veces mis sueños... La frase, nacida hace no mucho... producto de la intervención de yo conmigo.

Can't keep it in!!! Cat Stevens

2008-10-15T21:17:00.005-05:00

Can't keep it in
Cat Stevens

Oh I can't keep it in, I can't keep it in, I've gotta let it out.
I've got to show the world, world's got to see, see all the love
love that's in me.
I said, why walk alone,
why worry when it's warm over here.
You've got so much to say, say what you mean,
mean what you're thinking, and think anything.
Oh why, why must you waste your life away,
you've got to live for today, then let it go
Oh, lover, I want to spend this time with you,
there's nothing I wouldn't do, If you let me know.
And I can't keep it in, I can't hide it and I can't lock it away.
I'm up for your love, love heats my blood,
blood spins my head, and my head falls in love, oh.
No, I can't keep it in, I can't keep it in, I've gotta let it out.
I've gotta show the world, world's got to know,
know of the love, love that lies low, so
Why can't you say, If you know, then why can't you say.
You've got too much deceit, deceit kills the light,
light needs to shine, I said shine light , shine light.
Love,
That's no way to live your life,
you allow too much to go by, and that won't do.
No, lover.
I want to have you here by my side
Now don't you run, don't you hide, while I'm with you.
'N I can't keep it in, I can't keep it in, I've gotta let it out.
I've got to show the world, world's got to see,
see all the love love that's in me.
I said, why walk alone, why worry when it's warm over here.
You've got so much to say, say what you mean,
mean what you're thinking, and think anything.
Why not? Now why why why not?

Sí que sí... Tengo demasiadas ganas de decírselo al mundo...

Soy feliz

Mirada

2008-10-04T21:56:00.001-05:00

La Basílica de Quito // foto por mí misma, hoy

2008-09-28T12:23:00.002-05:00

Un día, una mañana en que el cielo sonríe.

Un día que amanezco tan solo para recorrer las calles del Quito Colonial...

Retomando pasos, recordando instancias...

Querencia // photo: In the place...

2008-09-08T16:33:00.006-05:00

QUERENCIA

Luis Eduardo Aute

Qué duro quererte así,
contigo pero sin ti,
amando tu cuerpo
pero tú a años luz de mí.
No quiero saber por qué,
para qué arriesgarme a que me respondas:"no lo sé"...
Prefiero sospecharle en otros brazos
y partirme en mil pedazos
a seguir muerto de pie.
Cómo romper
con tu indiferencia,
cómo vencer
esta mala querencia por ti,
carencia de ti...
querencia por ti...
Te miro pero no estás,
ni veo un puñal detrás,
dispuesto a asestarme el golpe de un "nunca jamás"
Tu tibio dejarte hacer
no es más que una forma lenta
de desaparecer...
una manera de emprender la huida
a través de este suicida
simulacro de placer.
Si te adivinara un "no",
sería que algo pasó
cualquier tontería,
incluso un crimen, qué sé yo...
Y así sería capaz
de poner fin a la guerra infinita
de esta paz...
Qué duro ver el rostro de la muerte
cada vez que intento verte
más allá de tu antifaz.

Pärlor - Kent // Foto por Catira: Stockholm and me

2008-08-31T03:00:00.004-05:00

... Bara ett av skälen, ett av skälen...
Stockholm ligger öde och världen håller andan
Vilken färg har själen?
Snurra min jord igen
För allt vi drömde en gång
Allt som du gör blir till pärlor på min panna
Vilken färg har själen, älskling?...

Simplemente, hay caricias del pasado que no pueden pasar sin merecer un espacio.

Hay caricias, también, que son del presente y que amo.

Un sábado genial el que se escurrió entre nuestra almohada y nuestros sueños... y la noche, cargada de Sverige, que me viene a recordar.

Poeta busca poeta

2008-08-07T01:23:00.006-05:00

POETA BUSCA POETA

Para compartir en verso:

informes, ideas, sueños...

Cualquier intento

comuníquese aquí

Uruguay // foto por Yo ^^

2008-08-01T20:04:00.003-05:00

Cormoranes, quizá... un viejo corazón de la flota uruguaya.

Sí, mis pasos sobre Montevideo...

Indudable e indiscutible agradeci-ciento a mi hermana Sara... mi Gaviota tan querida...
Aquellas, éstas vacaciones serán indolvidables, no solo por la memoria, sino por todo...

A proposito de Tobar Garcia

2008-07-13T10:12:00.004-05:00

A Paco Tobar García...
aprovechando que sus letras siguen resonando en este lugar.

Te escribo ebria desde este silencio al fin del mundo.
Soy otra más de las contemplaciones inmensas
que ha parido el amanecer.
Ya no hay presente sin heridas
ni sangre a la que salvar de tu recuerdo.
La noche calla sus latidos y tan solo
palpitan los segundos de un amor despedazado.
Frío, sentencia.
La luna es parda entre el sudor y las quejas de tu ausencia.
En la hora de mi muerte ha de llamarme
el corazón lleno de deudas.

Te escribo ebria, en la cama donde
he desperdiciado tantas ganas de llorar.
Ebria, sí, de soledad.
Ebria, sí, en tu eternidad.

Viejos Sabores // Foto: Espectros por Belén

2008-06-24T23:59:00.003-05:00

"Resagos de la primavera,

brotan la sangre y la savia espesa de tus manos.

Desde el olvido aún me grita esta ausencia maldita y de ti"

Belén Jaramillo

Confesiones de mi compulsión

"Si has cerrado los ojos al morderte el cuello

mejor que los abras, que esto no es un sueño...

Aún hay noches borracho en las que grito al cielo

yo siento que arde en la piel tu recuerdo

y tu nombre rebota entre las paredes

las mismas que un día rompí para verte...

Anda, bruja, sé buena, muérdeme el corazón.

Ladrando a la luna me he quedado sin voz.

Soy lobo que aulla cuando se esconde el sol,

algo perro, algo viejo, bueno, pero feroz..."

Rafa Pons

Lobo

Lo primero, algo escrito hace unos tres años... lo que saltó de un cuaderno... y que raramente me supo a una conexión con la canción que cité abajo de ello.

¡¡Te amo Pequeño León!! Es grandioso cada día a tu lado, amor...

Gracias por todo

De nuevo te esperé en el desconsuelo // foto por Belén

2008-06-17T16:05:00.008-05:00

DE NUEVO TE ESPERÉ EN EL DESCONSUELO...

Rafael Guillén

"De nuevo te esperé en el desconsuelo
de la esquina. Por el bullicio oscuro
iban, venían rojos autobuses,acharolados taxis que, ocupados,
se detenían un segundo antes

del desencanto.
La farola daba

entintado de comic a la espera.

Los taxis están hechos con materia
de soledad, de presurosos besos,
de palabras sin terminar, de rápidos
adioses, de cabezas que se vuelven
como pidiendo auxilio. Cada taxi
va tejiendo y tejiendo su capullo
de seda por las calles, va encerrando
su mariposa entre los hilos tensos
de la ciudad que gime y que lo envuelve..."

Inconformidad

2008-06-12T22:18:00.002-05:00

A ratos simplemente, me siento delante de la inconformidad...
Nos miramos a los ojos, nos reclamamos un par de cosas...

Al final, solo quedan las cenizas de nuestros tabacos
y el mal sabor de boca que acompaña toda queja...

La camiseta, Paris... y sé que mi Catira también la estará usando en CCS!

Besos a todos

Photo: Let's play Goth por Belén...

2008-06-06T05:03:00.005-05:00

Una tarde, casi noche, de esas en las que la mejor manera que uno encuentra para distraer la cabeza de la infinidad de cosas en las que hay que preocuparse, es jugando a hacer o ser diferentes.

No tenía nada mejor que hacer que jugar al negro por un instante... Lindo color...

Dos aspectos cotidianos...

2008-06-01T20:16:00.006-05:00

ANIVERSARIO

HOY ANIVERSARIO 25 CON XAVIER

DOS AÑOS, UN MES...

¿Y UN MARTILLO?

O_ô

Ja, pequeños detalles de nuestra manera de celebrar...

Te amo León

desde el armario o desde cualquier esquina...

Gracias por todos estos años maravillosos

que seguirán cumpliéndose...

----------------------

Despedidas varias... y como todo cambio: para bien

"Hoy lo vi,

y tenía un rostro ajeno al que yo amaba;

el que dan

unos años de no ser feliz.

Hoy lo vi,

y recordé la historia de un pedazo de mi vida

en que abrí

la primavera bruta de mis años al amor..."

A propósito de esos cambios que vamos a dar dentro de poco, que ya estamos dando...

Porque mi corazón se convence siempre de que es con Xavier que latimos...

Ya no quedan más huellas ni rastros dolorosos de ningún pasado...

Hace unos días que vengo sonriendo a las feas caras del ayer...

"Desperté la mañana en que no pudo ser

no sin antes jurar que si no era contigo, jamás,

que esta herida me habría de matar,

y heme aquí, ¡qué destino!,

que ni el nombre tuyo pude recordar..."

Mucha trova hoy, en esta noche que debería ser de cardiología y hematología al máximo...

¡Qué más da! Un día de sonrisas me merecía... ¿Verdad?

Desde los aniversarios o las fugas literarias,

desde cualquier puerta

hacia cualquier esquina...

Belén, cotidianamente yo.

Jugando a las greguerías... // Foto: Grito verde por Belén

2008-05-27T04:43:00.005-05:00

Un domingo que no escapó de nuestras sonrisas, ni de nuestras caricias... Un domingo que rompió con más de una distancia y nos redujo a la felicidad que poseemos.
Un domingo que vino abriendo sus alas desde el sur helado hasta este Quito de sombras...

Solo nosotros conocemos la magnitud de lo creado, de lo sentido, de lo vivido...

"La R es una P caminando"

"La K es una R sin sombrero"

"el 0 es un lagarto bostezando"...

De Ramón Gómez de la Serna aprendimos a pensar distinto...

el domingo le completamos sus greguerías con muchos versos más.
Para mí, indiscutiblemente, todo es poesía.

Gracias mi Gaviota, por el detalle...

(no te metas con la familia de la V)

Gracias mi Xavo, por estos años, por el amor...

(ya sabes cómo es la lluvia de las letras...)

Madrugada de lectura necesitada

2008-05-25T12:23:00.003-05:00

"¿Qué seré yo después de morir?

Lo mismo que era antes de nacer:

un yo solo sin un conmigo mismo"

Arturo Accio

Entretenida entre los girones del ocaso,

haciendo de cada verso una intención nueva,

un amanecer...

Me la pasé leyendo en la madrugada,

olvidando por un instante

que tengo todavía mucho por hacer a corto plazo.

Pero valió la pena...

Un abrazo y un gracias a mi León

por haberme presentado a este escritor...

Belén, bioquímicamente feliz...

completa homeostasis.

Chistes

2008-05-21T02:21:00.002-05:00

CAPERUCITA ROJA SE CASÓ CON UN PRÍNCIPE AZUL... Y TUVO UN HIJO VIOLETA...

Ja, así me la paso esta madrugada de inmunología y chistes...

Gracias mi Gaviota, por estar merodeando..

Próximamente, Belén en San Telmo...

Buenos Aires, buenos días

...¿Qué será de mí en mi muerte?

2008-05-18T14:22:00.003-05:00

No sé, la verdad, que anda tramando la vida... últimamente (y sin mencionar a Serrano) me toca enfrentar muerte tras muerte... y no, tampoco tienen relación con mi carrera... Lo peor del caso es eso, esta temporada además del clima gris y ausente de mi capital, se me está muriendo gente muy cercana... y en la misma época, a días de diferencia...
No puedo evitar que este corazón de barro se remoje con llanto... así como tampoco puedo dejarme vencer por asuntos meramente naturales...

Sí, no sé que sería de mí en estos días si no fuera por Xavier...

te debo mucho, mi vida... gracias por estar aquí.

Contradictoriamente, entre lutos y bondades...

Belén... debatiendo el sueño y la hematología

El problema

2008-05-15T22:30:00.004-05:00

"Y quedamos como el fuego, como el humo, desnudos y completamente ligeros de historias"

Confesiones de mi compulsión

Belén Jaramillo

"...El problema no es de
la moda mundial
ni de que haya tan mala memoria...
El problema no es
despeñarse en abismos de ensueño
porque hoy no llegó
al futuro sangrado de ayer.
El problema no es
que el tiempo sentencie extravío
cuando hay juventudes
soñando desvíos.
El problema no es
darle un hacha al dolor
y hacer leña con todo y la palma.
El problema vital es el alma.
El problema es de resurrección.
El problema señor
será siempre
sembrar amor..."
El Problema
Silvio Rodríguez

Día de Libro y la Rosa 2008

2008-04-30T20:48:00.003-05:00

"No sé si la conociste y ella te jodió la vida,

o ella te conoció y se la jodiste tú...

pero ¡qué manera de joderse!"

Un gran amigo sobre uno de sus conocidos...

Bueno, se acercan los finales, los parciales, la medicina que no suelta, los aniversarios, las contestaciones, las despedidas, los encuentros, los viajes, la monotonía, la rebeldía, la existencia...
Se acerca todo y sigo haciendo una maraña de intentos e inventos diarios.
Se acercan los concursos... y aprovecho para compartir con ustedes esto... esa frase me viene acompañando y sacándome sonrisas ya algunos días desde que la escuché... y he pensado que podemos hacer algún buen acto al respecto.
Sigo escribiendo, como es costumbre... solo que ahora publico menos...

(Llegué hoy a la terrible idea que la vida de los seres humanos es metafóricamente hablando como la de un eritrocito... y que todos en nuestro momento debemos ser filtrados... jaja tanto en el bazo y sus fenestraciones como en el riñon... y que aunque nos sometan a esos medios H.A.H., es decir, hipóxicos, ácidos e hipoglucémicos... jaja debemos saber que somos capaces de superarlos mientras estemos en condiciones de hacerlo... )

Bueno, lo del paréntesis es un caso aparte...

La idea de esta entrada hoy es para simplemente tener una nota (más que mental, cotodiana) sobre el trabajo que me espera... debo seguir produciendo locura y poesía, cuentos varios y sueños...
"Agradeciento" a quien me cruzó la frase...
Mi Loco, espero que todo marche de maravillas por allá...

Un abrazo a la manada
Empapeladamente, Belén

The Islander - Nightwish // photo: Juji in the rain...

2008-04-27T13:49:00.005-05:00

THE ISLANDER
Nightwish

An old man by a sea shore at the end of day
gazes the horizon with sea winds in his face .
Tempest-tossed island,
seasons all the same.
Anchorage unpainted
and a ship without a name.

Sea without a shore
for the vanished one unheard
he lightens the beacon, light at the end of world.
Showing the way, lighting hope in their hearts,
the ones and their travels homeward from afar.

This is for long-forgotten light at the end of the world.
Horizon's crying, the tears he left behind long ago

The albatross is flying
making him daydream
time before he became - one of the world's unseen
Princess in the tower, children in the fields
life gave him it all: an island of the universe.

Now his love's a memory: a ghost in the fog
He sets the sails one last time
saying farewell to the world.

anchor to the water, seebed far below
Grass still in his feet and a smile beneath his brow.

This is for long-forgotten light at the end of the world
Horizon's crying the tears we left behind long ago.
So longer gone...

De las últimas cosas de esta gran banda (finlandesa por cierto)...

Como de costumbre, jaja... nórdicos.

Gritando fuerte y siempre al frente...

We all are an islander in so many ways...

... Seether and peace... // photo: Tweezers and silence

2008-04-19T19:02:00.005-05:00

There's just another way of living...
there's another place where I can still breath...

Frail, another day beneath your skin,
another day that dies reflected on my mirror...
I'm under a misapprehension as well...
Tweezers to hold my mouth closed...

I love to burn...
I love to crash,
to crash my dreams against your lips...

Happy... but never happy enough…
that keeps me alive.

¡¡Las Brujas!! // foto por: Carmen Elena C.

2008-04-11T19:05:00.005-05:00

Después de un día de trabajo en los diferentes Centros y Subcentros de Salud (cada una donde le tocó... jaja)... allí estamos, en el bar de la torre que no es nuestra... ñaka ñaka...

Majo "Presi" Morticia
Mishu "Miiiishuuu" Merlina
Andre "Nemesita" Cosas... (la del mandil pues... jaja)
(yo soy Viborilla-Bruja Fingers)

Les tengo mucho cariño... Estamos re-te-locas... pero nah, nos va bien... ¿Verdad mis brujas?

¡Chocapic!

Llamada del pélvico, le atiende el pudendo...

Jaja... chistes médicos...

Un abrazo a mis tres loquitas Adams...

Se las quiere mucho por acá...

Atte. FiNgErS

Kiinni jään...

2008-04-06T12:43:00.002-05:00

Mis buenos garabatos de siempre, acompañando el pasado a ratos... Este, nacido tras el estribillo de Kiinni Jään, se sienta a mirar Bruges... Sí, tiempos aquellos...

Sábado y Baudelaire... Merci mon amour!

2008-04-05T19:43:00.001-05:00

¿Quién de nosotros, en sus días de ambición, no hubo de soñar el milagro de una
prosa poética, musical, sin ritmo y sin rima, flexible y sacudida lo bastante para ceñirse a
los movimientos líricos del alma, a las ondulaciones del ensueño, a los sobresaltos de la
conciencia?

Charles Baudelaire

Así pasa cuando sucede... un sábado genial abrazada entre sus sábanas... un sábado que fluye, que sigue... que nos da vida.

Muchos meses... feliz aniversario 23

2008-04-02T01:13:00.005-05:00

De alguna manera nos tienen siempre como dos individuos más que comparten, que viven... pero en el fondo, solo él y yo conocemos la tremenda locura de esto que va más allá de lo que uno pudiera creer...

Jeje, aproveché dos fotos en las que, separados, seguimos siendo igualitos... jejeje... no son las mejores fotos que tenemos, mi vida, lo sé... jeje... pero la noche me tenía con ganas de besarte de nuevo...

León y Lobita...

Feroz el asunto

Canción Mixteca...

2008-03-28T22:43:00.003-05:00

"Qué lejos estoy del suelo donde he nacido

Qué inmensa nostalgia invade mi pensamiento

Y al verme tan solo y triste, congoja al viento

Quisiera llorar, quisiera morir de sentimiento.

Oh, tierra del sol, suspiro por verte

Y con tu recuerdo conservo en mi alma la luz

Tan sólo como una gracia le pido al cielo

Que al sufrir por ti, calme siempre así mi desconsuelo..."

Así, recordaba los sabores y las locuras que vivimos en el D.F. ... aquellos años, sí, aquellas canciones... La Colonia Magdalena Contreras, Teotihuacán, el Hospital de los Ángeles, el Colegio Simón Bolívar del Pedregal... el Ajusco, Xochimilco... indiscutiblemente el Zócalo...

Pero por sobre todo, a quien le debo una visita todavía...

Lluvias para ti, Tláloc... que nunca me dejaste de cautivar...

Gracias MSN y medicina... jaja

2008-03-27T01:29:00.000-05:00

Coluche

2008-03-21T12:03:00.000-05:00

Recordando un gran cómico francés...