¿Quién de nosotros, en sus días de ambición, no hubo de soñar el milagro de una
prosa poética, musical, sin ritmo y sin rima, flexible y sacudida lo bastante para ceñirse a
los movimientos líricos del alma, a las ondulaciones del ensueño, a los sobresaltos de la
conciencia?
Charles Baudelaire
Así pasa cuando sucede... un sábado genial abrazada entre sus sábanas... un sábado que fluye, que sigue... que nos da vida.
1 comentario:
Es así, como se convierte cualquier día inofensivo en un nuevo pasaje de nuestra historia. Aquellos que nos dieron alas para gastarlas con el viento; Nos sostenemos del descanzo del otro para dedicarle un estribillo más fuerte a la vida y ya no basta con una cancíon para resbalar nuestros decires.
Como siempre presente, ferozmente tu y ruckemos en este mismo instante. Posare mi melena en tu almohada y llegaré con las paticas frías.
Amor, he de aquí otro día para debatir sobre la inequidad del mundo, lejos del nuestro.
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