Aceptación

Es momento de aceptar que aunque nunca voy a estar lista para las pérdidas... estas ocurren cuando menos quisiera que sucedan.

Un gato es un gato y no deja de serlo... pero era mi gatito... y donde sea que esté, vivo o muerto, me seguirá afectando que no esté conmigo.

Fase de aceptación: Ya no está aquí.

Noviembre // foto: PerfectBlueBuildings

Tendencia a ser un caos total: Noviembre.

No sé porqué este mes sabe tanto a desorden. Para colmo, el clima... ¡un invierno perfecto! Hace unos cuatro años por lo bajo que no requería todo el disfraz antilluvia y anticongelante que estas últimas semanas han exigido como mecanismo de supervivencia.

El amor, en todas sus presentaciones sigue manifiesto. Tres gatos en casa, una Facultad llena de enfermedades nuevas y estudio amplio. Hospitales llenos de emergencias y jeringuillas... mi alimentación se volvió a base de Coca Cola y cualquier-cosa-que-esté-en-el-camino.

Todo lo que podía pasar, pasó.

Las expectativas de la semana que viene no son muy distintas a las de otras semanas... Que no me priven totalmente del sueño las tareas, que no me toque hacer guardia en el hospital en día "pico" de emergencias, que no caiga el aguacero cuando camino a casa...

Que pueda almorzar a diario con él, que tengamos tiempo para olvidarnos de los ensayos, las familias malhumoradas, y nos dediquemos más a nosotros...

Que Montt siga publicando sus genialidades, que mi hermano se recupere pronto de los accidentes y regrese a la guitarra...

Que mi Gaviota levante vuelo y se decida de una vez por llegar...

Que pueda sobrevivir hasta el viernes, que me esperen una tarde silente y una buena taza de café...

Que reciba mis doce abrazos diarios o más...

Belén, en tempestad

Dibujando cabezas de necedad // Yo, en septiembres y apuros...

"Todo tiene su espacio, su momento, su necesidad de ser.

Pero sigo siendo la inocencia que recae en la torpeza...

Sigo creyendo, todavía, que tengo un maldito lugar

en medio de todos aquellos que han hecho de ignorarme

una razón válida para justificar

todas las actitudes que tienen que ver con

herir...

y conmigo..."

"Nadie sabe quien llora" Rafa Pons

Me robo unos versos de Pons, de la canción "Nadie sabe quién llora"

"Yo no quise que el mundo doliera, pero duele ,
y sé que puede parecer que supe protegerte
pero es que fracasé.
Insiste mi locura en que soy la caricatura de lo que un día viste en mí.
No me queda valor ni para irme de aquí.
Aprendí a luchar solo
pero sólo contigo a estar vivo.
Más que herido estoy roto..."

Atardecer Quiteño

Así suele atardecer aquí.
Y ardo como la tarde, de inspiración, de locura, de felicidad.

Ser felices es posible y lo logramos...

Julio y agua

Los días transcurren como el resto de páginas de un calendario. Cada 24 horas celebro el nacimiento de un nuevo esbozo de amanecer, me congelo en mi cama con el clima que acecha, lluevo junto a las tardes de lluvia y en fin, sigo siendo parte de la misma ciudad en que la hace casi 22 años nací.
Mi imprudencia, ser impulsiva, ser audaz y hasta cierto punto conservar la inocencia del mundo, es parte de ser quien soy, a diario.

Mis ganas de no retomar la Facultad nunca, de permitir que estas vacaciones me sean eternas, de perderme en sus labios hasta que no haya más espacio en el mundo para nosotros dos. Tengo inapetencia de la realidad hoy.

Escuchando a Antonio de Pinto, recorrí mi adolescencia durante este verano que resultó ser un invierno tardío. Hice las paces con el pasado, me reconcilié con viejos versos y comencé una nueva temporada en mi guión de vida.
Trato de mantenerme firme ante lo que creo, y quizá, debo mantenerme firme ante lo que es correcto y aún no intento.

Escuchando Antonio de Pinto, tengo para esta noche la canción que cierra un sábado de julio, sin más que su calor, que su delirio de nosotros. Porque finalmente así somos, libres, transparentes, vitales... como agua.
En parte para mí, en parte para él; decidida a ser para todos.


COMO AGUA
Dime qué extraño botón
enciende la luz que activa al amor.
Dónde se puede encontrar el despertador
que da la señal.
¿Qué arteria me llevará al centro de ti como a una ciudad?
Acaso un viejo ascensor
que baje hasta el bien,
que suba hasta el mal
que empieza en el fin,
sin dar marcha atrás,
que lleve hacia ti
como hacia un desierto de agua.

¿Qué cable controlará los cambios de humor tan raros que das?
la culpa es de la ciudad, del tiempo, de dios,
del ciclo menstrual.
Despliegas fuego y ya ves,
tu ejército aquí no puede vencer,
sólo gana la guerra aquel que no la arma.

Ay me llueve el amor, me sale la voz como agua.

Luego amanece y le das la espalda a tu error,
vuelta a comenzar,
te echo la charla del mes
me miras así fingiendo entender,
especialista en cambiar
al mundo el color y al tiempo su edad
se abre el encanto
y no sé si debo reír, si debo llorar,
si me quedo aquí, si puedo escapar,

Tú encima mí
Yo dentro del bien, como agua.
Muy dentro de ti,
tú encima del bien, como agua.

Yo dentro del bien, como agua.
Muy dentro de ti
tú encima del bien,
como agua.

"...permíteme errar, amor,

si al final tus labios son

la consecuencia de mis equivocaciones..."

Belén

Foto por Andrés Pinto: Anita Velos, Yo, Anita Mora

UNA NOCHE DE PARTOS, UNA NOCHE DONDE ESTABA EN EL ÁREA DE PEDIATRÍA Y NEONATOLOGÍA, TRATANDO SER ALGUIEN MÁS HUMANA QUE DE COSTUMBRE.

El Lobo

EL LOBO
Pléroma / Sal y Mileto

Luego de una larga espera
te sentí en una noche:
Fue en un cuento de selva,
tibio y confuso.
De miradas extrañas,
de un misterio infinito,
la cordura escapaba
y tu voz se adentraba en mí.

Tú me miras,
así es la grieta donde caigo siempre
y me lastimo
tras el jarabe para los descuidos.

Y vuelvo a ser el lobo
que hace una ronda en tu pelo,
y vuelvo a ser el lobo
que se roba tus ojos para ver el bosque.

Parece que el viento hoy
trae olores medievos,
caballeras, almas fermosas,
brujas, quemadas por tu voz.

Tú me miras,
así es el cuento donde vivo solo,
cerca del hielo
que se derrite
por donde pasan las señoras de mi sueños.

Me identifiqué, hace muchos años atrás, con esta canción. Soñaba con ser loba, que resultase tan escurridiza como el amor que yo concebía en aquellas épocas.

Hoy, la canción vuelve en otros tonos y desde luego, otra intención.

LaBelén

Hoy // foto: mi cuello en sepia... cómo me van envejeciendo los años!

• Hoy día gris en que a Quito le duele la humedad y llueve como si no hubiese más nada.
• Día en que los gatos abren sus ojos, o al menos empiezan a abrirlos.
  
• Día en que compro mis nuevos acrílicos y preparo la mesa de trabajo que será mi cuartel durante los próximos dos meses.

Días, días y silencios.

Después de tanto, lo tanto, tanto, tantísimo // Foto: Yo por yo

Después de muchísimos días ausente en estos sectores cibernéticos, después de muchísimos días de hospital y muertos, de jeringuillas, de libros, de exposiciones, de sueño... Aquí, de nuevo, regreso a las mismas filas de la locura.





Un abrazo.





Con la única novedad que sobreviví a otro semestre en la Facultad de Medicina y que tengo tres crías de gato en casa. Mañana cumplen su primera semana de vida.
Buenas intenciones desde este cielo gris que sigue bostezando a mi lado...

LaBelén de toooooda la vida

A ratos // foto: viernes, conferencia, marzo (2010)

A veces siento que fumo demasiado

y que sigo siendo una romántica

pese al tiempo, al tabaco, a la ilusión.

A ratos, como hoy, me siento ajena

al pasar de la vida delante, frente a mis ojos.

A ratos busco la luz del pasado que me negaste

y por consiguiente,

el presente se alimenta de versos, de fantasías,

de las promesas y amenazas que nos quedaron pendientes,

de todo el porvenir que no veremos jamás.

Siento que la ciudad tiembla,

que mis brazos, desnudos de tus abrazos,

aceleran la tarde cuando te pienso.

Y es que a vos, por así llamarte de algún modo,

te he tildado de poesía

desde esta prisión a la que me someto

en días viernes y fiestas de guardar.

Mi letra se inclina aún al Atlántico de tu sombra,

al oriente de tanta, tanta, tanta,

tanta soledad almidonada en tu recuerdo...

Ma place dans le trafic // Mi lugar en el tráfico (foto: Stockholm, Belén 2007)

MA PLACE DANS LE TRAFIC / Francis Cabrel

Le jour se lève à peine, (el día apenas despierta)
Je suis déjà debout, (estoy de pie)
Et déjà je promène une larme sur mes joues. (y empiezo a pasear una lágrima por mis mejillas)
Le café qui fume, (el café que fumo)
L'ascenseur qui m'attend, (el ascensor que me espera)
Et le moteur que j'allume, (y el motor que enciendo)
M'aident à prendre lentement, (me ayudan a tomar, lentamente)
À prendre ma place dans le trafic. (a tomar mi lugar en el tráfico)

J'aimerais que quelqu'un vienne et me délivre,
Mais celui que je viens de choisir
M'a donné juste assez pour survivre,
Et trop peu pour m'enfuir.
Je reste prisonnier de mes promesses (Quedo prisionero de mis promesas)
À tous ces marchands de tapis
Qui me font dormir sur la laine épaisse
Et qui m'obligent au bout de chaque nuit,
À prendre ma place dans le trafic,
À prendre ma place dans le trafic.

Et quand je veux parler à personne,
Quand j'ai le blues,
Je vais décrocher mon téléphone,
Je fais le 12,
Je suis un mutant, un nouvel homme.
Je ne possède même pas mes désirs,
Je me parfume aux oxydes de carbone,
Et j'ai peur de savoir comment je vais finir.
Je regarde s'éloigner les rebelles,
Et je me sens à l'étroit dans ma peau,
Mais j'ai juré sur la loi des échelles,
Si un jour je veux mourir tout en haut,
Il faut que je prenne ma place dans le trafic,
Que je prenne ma place dans le trafic.

Et quand je veux parler à personne,
Quand j'ai le blues,
Je vais débrancher mon téléphone,
Et je fais le 12.

Parce que quoique je dise,
Quoique je fasse,
Il faut que passent les voitures noires.

En otras palabras, menos francesas y más españolizadas... me gusta muchísmo la poesía urbana de Cabrel, así como los ritmos que trae cada canción de este hombre-guitarra.
"Hallar mi lugar en el tráfico" es más que una simple queja hacia lo cotidiano, es también un esfuerzo por continuar dentro de esas rutinas que nos vienen agobiando desde que dejamos de sorprendernos en nuestro paso por la vida, por la humanidad... No traduzco entera la canción, porque hay detalles que prefiero dejarlos en su idioma natural.
"Quedo prisionero de mis promesas"... es algo que escucho en varias voces, y me sigue llegando como la primera intención.

Después de unos días fantásticos durante este feriado, después de aprender que podemos seguir adelante, con una buena comprensión y mucha calma, aunque tengamos que bancarnos un año de espera, o unos cuántos para vivir juntos... lo importante, es que seguimos en la lucha diaria por conseguir aquellos sueños que nos hemos prometido. Quizá somos como prisioneros de nuestras promesas... pero esas promesas, que nos "atan" de alguna manera, son las que hacen que valga la pena vivir.
Atada a ti, a nosotros... atada, libre dentro de nuestro mundo.

Belén, de los nuevos andamios de la poesía, la medicina y el tiempo

Biromes y servilletas - Maslíah // Foto: Andrea Sánchez (Sara y yo, Montevideo)

BIROMES Y SERVILLETAS

Leo Maslíah

En Montevideo hay poetas, poetas, poetas,
que sin bombos ni trompetas, trompetas, trompetas,
van saliendo de recónditos altillos, altillos, altillos,
de paredes de silencios de redonda con puntillo.

Salen de agujeros mal tapados, tapados, tapados,
y proyectos no alcanzados, cansados, cansados,
que regresan en fantasmas de colores, colores, colores,
a pintarte las ojeras y pedirte que no llores.

Tienen ilusiones compartidas, partidas, partidas,
pesadillas adheridas, heridas, heridas,
escaleras de palabras confundidas, fundidas, fundidas,
a su triste paso lento por las calles y avenidas.

No pretenden glorias ni laureles, laureles, laureles
solo pasan a papeles, papeles, papeles,
experiencias totalmente personales, zonales, zonales
elementos muy parciales que juntados no son tales.

Hablan de la aurora hasta cansarse, cansarse, cansarse
sin tener miedo a plagiarse, plagiarse, plagiarse
nada de eso importa ya mientras escriban, escriban, escriban
su manía, su locura, su neurosis obsesiva.

Andan por las calles los poetas, poetas, poetas,
como si fueran cometas, cometas, cometas
en un denso cielo de metal fundido, fundido, fundido
impenetrable, desastroso, lamentable y aburrido.

En Montevideo hay biromes, biromes, biromes
desangradas en renglones, renglones, renglones
de palabras retorciéndose confusas, confusas, confusas
en delgadas servilletas como alcohólicas reclusas.

Andan por las calles escribiendo y viendo y viendo
lo que ven lo van diciendo y siendo y siendo
ellos poetas a la vez que se pasean, pasean, pasean
van contando lo que ven, y lo que no, lo fantasean.

Miran para el cielo los poetas, poetas, poetas
como si fueran saetas, saetas, saetas
arrojadas al espacio que un rodeo, rodeo, rodeo
hiciera regresar para clavarlas en Montevideo

Empezando una década novedosa...

El consejo llegó de la mano de Fonseca (Rubem, desde luego) en su libro Bufo & Spallanzani... pero es originalmente de Flaubert.
Es como para compartirlo con algunos conocidos que tienen el afán de denominarse a sí mismos como "escritores"... sin ninguna intencionalidad de por medio.

"Reserve ton priapisme pour le style, foutre ton encrier, calme-toi sur la viande... une once de sperme perdue fatigue plus que trois litres de sang"

("Reserva tu priapismo para el estilo, jode a tu tintero, cálmate sobre la carne... una onza de esperma perdida fatiga más que tres litros de sangre")

Un abrazo de Año Nuevo, dos abrazos por ser lunes... mil y una razones para ser feliz.