Otro diciembre lejos de casa

Y a Quito le sobraron sueños como a mí me restan días... A mi ciudad, que es de espanto y discontinuos suspiros, le reclamo las heridas y las esperanzas, las ilusiones malsanas. Quito tanto duele como mata. Pero soy quiteña, como la pluma de Tobar García. Quiteña de vocación y por encargo, por genética y por recomendación. Dentro de po-Quito vuelvo a derramarme en sus venas, a poblarme de su locura. De esa esQUITOfrenia diagnosticada por la magia de la literatura.

Si a Quito le sobran historias

de he decir que a mí me faltan verdades.

Que en mitad del universo, de los cuentos que ya no relato,

tengo a mi ciudad latiéndome en la piel.

Quito, la verdadera conjugación de mi pasado,

mi horizonte predilecto,

el sinsabor de mi mirada, el retoño de mis párpados abiertos.

Si a Quito le sobran historias, a mí me faltan miedos.

Cuando despierto, arrebato de cordura en este firmamento,

tiendo a reacomodar mis pasos como un ajedrez interminable.

Y le sacamos jaque mate a mi nostalgia.

Mi esencia de fantasma, mi boca de vientos, llaman a Quito aún en sueños.

Y resisto esta tentación bendita de querer gritar,

arrancándome caricias a destajo

- Quito a cielo abierto –

Un grito, una palabra desmedida, el luto del error que prolongamos

- Mi Quito tiene un sol grande –

A mí me sobran llagas y me escondo en mi propia sangre

- Mi Quito es un edén de maravillas –

Y cruzo las siete calles, como pecados capitales,

en algún zaguán olvidé tu nombre.

El Panecillo, sombra madre de la añoranza,

Quito se disfraza, Quito me olvida, Quito me reemplaza.

Si a Quito le sobran historias es que a mí me duele el alma

de ir llenando páginas de memorias que no dicen casi nada...