Julio y agua

Los días transcurren como el resto de páginas de un calendario. Cada 24 horas celebro el nacimiento de un nuevo esbozo de amanecer, me congelo en mi cama con el clima que acecha, lluevo junto a las tardes de lluvia y en fin, sigo siendo parte de la misma ciudad en que la hace casi 22 años nací.
Mi imprudencia, ser impulsiva, ser audaz y hasta cierto punto conservar la inocencia del mundo, es parte de ser quien soy, a diario.

Mis ganas de no retomar la Facultad nunca, de permitir que estas vacaciones me sean eternas, de perderme en sus labios hasta que no haya más espacio en el mundo para nosotros dos. Tengo inapetencia de la realidad hoy.

Escuchando a Antonio de Pinto, recorrí mi adolescencia durante este verano que resultó ser un invierno tardío. Hice las paces con el pasado, me reconcilié con viejos versos y comencé una nueva temporada en mi guión de vida.
Trato de mantenerme firme ante lo que creo, y quizá, debo mantenerme firme ante lo que es correcto y aún no intento.

Escuchando Antonio de Pinto, tengo para esta noche la canción que cierra un sábado de julio, sin más que su calor, que su delirio de nosotros. Porque finalmente así somos, libres, transparentes, vitales... como agua.
En parte para mí, en parte para él; decidida a ser para todos.


COMO AGUA
Dime qué extraño botón
enciende la luz que activa al amor.
Dónde se puede encontrar el despertador
que da la señal.
¿Qué arteria me llevará al centro de ti como a una ciudad?
Acaso un viejo ascensor
que baje hasta el bien,
que suba hasta el mal
que empieza en el fin,
sin dar marcha atrás,
que lleve hacia ti
como hacia un desierto de agua.

¿Qué cable controlará los cambios de humor tan raros que das?
la culpa es de la ciudad, del tiempo, de dios,
del ciclo menstrual.
Despliegas fuego y ya ves,
tu ejército aquí no puede vencer,
sólo gana la guerra aquel que no la arma.

Ay me llueve el amor, me sale la voz como agua.

Luego amanece y le das la espalda a tu error,
vuelta a comenzar,
te echo la charla del mes
me miras así fingiendo entender,
especialista en cambiar
al mundo el color y al tiempo su edad
se abre el encanto
y no sé si debo reír, si debo llorar,
si me quedo aquí, si puedo escapar,

Tú encima mí
Yo dentro del bien, como agua.
Muy dentro de ti,
tú encima del bien, como agua.

Yo dentro del bien, como agua.
Muy dentro de ti
tú encima del bien,
como agua.

"...permíteme errar, amor,

si al final tus labios son

la consecuencia de mis equivocaciones..."

Belén

Foto por Andrés Pinto: Anita Velos, Yo, Anita Mora

UNA NOCHE DE PARTOS, UNA NOCHE DONDE ESTABA EN EL ÁREA DE PEDIATRÍA Y NEONATOLOGÍA, TRATANDO SER ALGUIEN MÁS HUMANA QUE DE COSTUMBRE.

El Lobo

EL LOBO
Pléroma / Sal y Mileto

Luego de una larga espera
te sentí en una noche:
Fue en un cuento de selva,
tibio y confuso.
De miradas extrañas,
de un misterio infinito,
la cordura escapaba
y tu voz se adentraba en mí.

Tú me miras,
así es la grieta donde caigo siempre
y me lastimo
tras el jarabe para los descuidos.

Y vuelvo a ser el lobo
que hace una ronda en tu pelo,
y vuelvo a ser el lobo
que se roba tus ojos para ver el bosque.

Parece que el viento hoy
trae olores medievos,
caballeras, almas fermosas,
brujas, quemadas por tu voz.

Tú me miras,
así es el cuento donde vivo solo,
cerca del hielo
que se derrite
por donde pasan las señoras de mi sueños.

Me identifiqué, hace muchos años atrás, con esta canción. Soñaba con ser loba, que resultase tan escurridiza como el amor que yo concebía en aquellas épocas.

Hoy, la canción vuelve en otros tonos y desde luego, otra intención.

LaBelén

Hoy // foto: mi cuello en sepia... cómo me van envejeciendo los años!

• Hoy día gris en que a Quito le duele la humedad y llueve como si no hubiese más nada.
• Día en que los gatos abren sus ojos, o al menos empiezan a abrirlos.
  
• Día en que compro mis nuevos acrílicos y preparo la mesa de trabajo que será mi cuartel durante los próximos dos meses.

Días, días y silencios.

Después de tanto, lo tanto, tanto, tantísimo // Foto: Yo por yo

Después de muchísimos días ausente en estos sectores cibernéticos, después de muchísimos días de hospital y muertos, de jeringuillas, de libros, de exposiciones, de sueño... Aquí, de nuevo, regreso a las mismas filas de la locura.





Un abrazo.





Con la única novedad que sobreviví a otro semestre en la Facultad de Medicina y que tengo tres crías de gato en casa. Mañana cumplen su primera semana de vida.
Buenas intenciones desde este cielo gris que sigue bostezando a mi lado...

LaBelén de toooooda la vida

A ratos // foto: viernes, conferencia, marzo (2010)

A veces siento que fumo demasiado

y que sigo siendo una romántica

pese al tiempo, al tabaco, a la ilusión.

A ratos, como hoy, me siento ajena

al pasar de la vida delante, frente a mis ojos.

A ratos busco la luz del pasado que me negaste

y por consiguiente,

el presente se alimenta de versos, de fantasías,

de las promesas y amenazas que nos quedaron pendientes,

de todo el porvenir que no veremos jamás.

Siento que la ciudad tiembla,

que mis brazos, desnudos de tus abrazos,

aceleran la tarde cuando te pienso.

Y es que a vos, por así llamarte de algún modo,

te he tildado de poesía

desde esta prisión a la que me someto

en días viernes y fiestas de guardar.

Mi letra se inclina aún al Atlántico de tu sombra,

al oriente de tanta, tanta, tanta,

tanta soledad almidonada en tu recuerdo...

Ma place dans le trafic // Mi lugar en el tráfico (foto: Stockholm, Belén 2007)

MA PLACE DANS LE TRAFIC / Francis Cabrel

Le jour se lève à peine, (el día apenas despierta)
Je suis déjà debout, (estoy de pie)
Et déjà je promène une larme sur mes joues. (y empiezo a pasear una lágrima por mis mejillas)
Le café qui fume, (el café que fumo)
L'ascenseur qui m'attend, (el ascensor que me espera)
Et le moteur que j'allume, (y el motor que enciendo)
M'aident à prendre lentement, (me ayudan a tomar, lentamente)
À prendre ma place dans le trafic. (a tomar mi lugar en el tráfico)

J'aimerais que quelqu'un vienne et me délivre,
Mais celui que je viens de choisir
M'a donné juste assez pour survivre,
Et trop peu pour m'enfuir.
Je reste prisonnier de mes promesses (Quedo prisionero de mis promesas)
À tous ces marchands de tapis
Qui me font dormir sur la laine épaisse
Et qui m'obligent au bout de chaque nuit,
À prendre ma place dans le trafic,
À prendre ma place dans le trafic.

Et quand je veux parler à personne,
Quand j'ai le blues,
Je vais décrocher mon téléphone,
Je fais le 12,
Je suis un mutant, un nouvel homme.
Je ne possède même pas mes désirs,
Je me parfume aux oxydes de carbone,
Et j'ai peur de savoir comment je vais finir.
Je regarde s'éloigner les rebelles,
Et je me sens à l'étroit dans ma peau,
Mais j'ai juré sur la loi des échelles,
Si un jour je veux mourir tout en haut,
Il faut que je prenne ma place dans le trafic,
Que je prenne ma place dans le trafic.

Et quand je veux parler à personne,
Quand j'ai le blues,
Je vais débrancher mon téléphone,
Et je fais le 12.

Parce que quoique je dise,
Quoique je fasse,
Il faut que passent les voitures noires.

En otras palabras, menos francesas y más españolizadas... me gusta muchísmo la poesía urbana de Cabrel, así como los ritmos que trae cada canción de este hombre-guitarra.
"Hallar mi lugar en el tráfico" es más que una simple queja hacia lo cotidiano, es también un esfuerzo por continuar dentro de esas rutinas que nos vienen agobiando desde que dejamos de sorprendernos en nuestro paso por la vida, por la humanidad... No traduzco entera la canción, porque hay detalles que prefiero dejarlos en su idioma natural.
"Quedo prisionero de mis promesas"... es algo que escucho en varias voces, y me sigue llegando como la primera intención.

Después de unos días fantásticos durante este feriado, después de aprender que podemos seguir adelante, con una buena comprensión y mucha calma, aunque tengamos que bancarnos un año de espera, o unos cuántos para vivir juntos... lo importante, es que seguimos en la lucha diaria por conseguir aquellos sueños que nos hemos prometido. Quizá somos como prisioneros de nuestras promesas... pero esas promesas, que nos "atan" de alguna manera, son las que hacen que valga la pena vivir.
Atada a ti, a nosotros... atada, libre dentro de nuestro mundo.

Belén, de los nuevos andamios de la poesía, la medicina y el tiempo

Biromes y servilletas - Maslíah // Foto: Andrea Sánchez (Sara y yo, Montevideo)

BIROMES Y SERVILLETAS

Leo Maslíah

En Montevideo hay poetas, poetas, poetas,
que sin bombos ni trompetas, trompetas, trompetas,
van saliendo de recónditos altillos, altillos, altillos,
de paredes de silencios de redonda con puntillo.

Salen de agujeros mal tapados, tapados, tapados,
y proyectos no alcanzados, cansados, cansados,
que regresan en fantasmas de colores, colores, colores,
a pintarte las ojeras y pedirte que no llores.

Tienen ilusiones compartidas, partidas, partidas,
pesadillas adheridas, heridas, heridas,
escaleras de palabras confundidas, fundidas, fundidas,
a su triste paso lento por las calles y avenidas.

No pretenden glorias ni laureles, laureles, laureles
solo pasan a papeles, papeles, papeles,
experiencias totalmente personales, zonales, zonales
elementos muy parciales que juntados no son tales.

Hablan de la aurora hasta cansarse, cansarse, cansarse
sin tener miedo a plagiarse, plagiarse, plagiarse
nada de eso importa ya mientras escriban, escriban, escriban
su manía, su locura, su neurosis obsesiva.

Andan por las calles los poetas, poetas, poetas,
como si fueran cometas, cometas, cometas
en un denso cielo de metal fundido, fundido, fundido
impenetrable, desastroso, lamentable y aburrido.

En Montevideo hay biromes, biromes, biromes
desangradas en renglones, renglones, renglones
de palabras retorciéndose confusas, confusas, confusas
en delgadas servilletas como alcohólicas reclusas.

Andan por las calles escribiendo y viendo y viendo
lo que ven lo van diciendo y siendo y siendo
ellos poetas a la vez que se pasean, pasean, pasean
van contando lo que ven, y lo que no, lo fantasean.

Miran para el cielo los poetas, poetas, poetas
como si fueran saetas, saetas, saetas
arrojadas al espacio que un rodeo, rodeo, rodeo
hiciera regresar para clavarlas en Montevideo

Empezando una década novedosa...

El consejo llegó de la mano de Fonseca (Rubem, desde luego) en su libro Bufo & Spallanzani... pero es originalmente de Flaubert.
Es como para compartirlo con algunos conocidos que tienen el afán de denominarse a sí mismos como "escritores"... sin ninguna intencionalidad de por medio.

"Reserve ton priapisme pour le style, foutre ton encrier, calme-toi sur la viande... une once de sperme perdue fatigue plus que trois litres de sang"

("Reserva tu priapismo para el estilo, jode a tu tintero, cálmate sobre la carne... una onza de esperma perdida fatiga más que tres litros de sangre")

Un abrazo de Año Nuevo, dos abrazos por ser lunes... mil y una razones para ser feliz.

Crónicas breves...

Desperté con conjuntivitis, con la garganta cerrada, con ganas de dormir un poco más. Había dejado sobre la almohada el libro de Mahfuz que aún no termino de leer. Me puse en pie y el mundo giró con mis ideas.

El malestar de la gripe es un pésimo aliado para empezar el día martes.

Me dedico a fantasear, pincel en mano, con que puedo colorear mi ventana a partir de los restos de mi imaginación.

Pienso, ya entrada la noche, que nunca debí posponer tanto aquella entrevista con Adoum. La muerte esperaba sorprenderme con malas noticias aquel mes.

Calma - Rafa Pons

CALMA (Rafa Pons)

Tientas la suerte preguntándome "¿qué piensas?"
si quieres te dibujo, susurrando, lo que llego a imaginar mientras me estás acariciando.
Guardas distancias que te saltas para darme,
motivos que me incitan a mezclarte tu fantasía y mi verdad.
Los trucos que me invento, yo si quieres te los cuento
pero en calma, frenético es el ritmo cuando hay calma,
sudar neuronas, ir poniendo trampas,
dejar que hable la piel - esa lengua que nos humedece el alma -

Bebo el resto del aliento que nos queda,
tú mándame algún verso por la oreja,
yo ya lo rimaré al compás que me marcas cuando tiemblas
y me dices que no aguantaremos más.
Regálame un segundo, no hace falta respirar.
No es malo que se acabe el universo si se expande con la calma...

La tierra es mujer, a veces (R. Oviedo)

LA TIERRA ES MUJER, A VECES

Boca a Boca, Ramiro Oviedo

Para explorar el cuerpo de la tierra - que lo sepan los artistas y quienes nos gobiernan-

hacen falta cojones. No decretos.

Hay que tener al menos tres dedos de frente

la audacia de querer la luna

estar dispuesto a excavar los astros, para tatuar el futuro más

allá de las orillas

de sus caderas.

Para amarla como ella ama y mantenerse a la altura

de sus caprichos

inútil venerarla como a Santa Teresa.

Para que diga sí

hay que amarla. y mucho

y cada vez más

sin que nada en ella se consuma.

Un poco de ecuatorianismos

en medio de la tarde de sábado sin mucho por hacer.

Belén

La despedida de la Negra Tucumana

Ayer por la noche, desconectada de toda forma de comunicación con el mundo exterior, estaba sentada en mi cuarto, quemando “palo santo”.
No siempre tengo esa costumbre, pero las últimas veces que lo he hecho coinciden con la pérdida de alguien que me haya marcado.

Hoy, con esa sangre de toda América, con todos los arpegios que se soltaban de su garganta, hoy recuerdo con una cierta tristeza a Mercedes Sosa.

Mi razón no pide piedad,
se dispone a partir.
No me asusta la muerte ritual
sólo dormir, verme borrar.
Una historia me recordará, vivo…

Acabo de enterarme que sus restos terrestres están siendo velados allá en el Buenos Aires que me abraza también desde los tiempos cruzados. Y siento una tristeza incompleta, una soledad absurda, una sensación de querer y no querer estar allá. Esa necesidad de las presencias, de las faltas.

Se siguen escapando las grandes voces de una Latinoamérica que me llegaba a inflamar el cuerpo, a llenarme de rebeldía y de lucha.

Por la Negra Tucumana que nos entrelazó, el humo de mi cuarto que sigue perfumando todas, todas, las ausencias…

Y nada más / Silvio Rodríguez

Y NADA MÁS
Silvio Rodríguez

Esta extraña tarde,
desde mi ventana,
trae la brisa vieja
de por la mañana.

No hay nada aquí:
sólo unos días que se aprestan a pasar,
sólo una tarde en que se puede respirar
un diminuto instante inmenso en el vivir.
Después mirar la realidad y nada más

Y nada más.

Ahora me parece
que hubiera vivido
un caudal de siglos
por viejos caminos

Una breve canción dentro de la brevedad.

Conversaciones de pajaritos...

"Oír un tango es besar con lágrimas el amarillento retrato de ese amor que intuimos imposible y que nuestra memoria rompe, para volver a armarlo en tardes de aguacero y soledades, como una pregunta fracturada.

Oír tango es poner el pecho ante la adversidad y embriagarse en el alcohol de la añoranza.

Oír un tango es haber plantado la sonrisa en el volver a un tiempo que nunca conocimos pero al que amamos como si estuviera situado en el futuro..."

SOY EL QUE PUDE

Francisco "El Pájaro" Febres Cordero

Mardi...

"... en aquellos tiempos a la hora de quitarle la vida al hombre-poeta, algunos gritaban: ¡Viva la República! Así que su castigo viene por nacer en una tierra que no ama a la poesía y que permite que maten a sus poetas. Sino te habla sales ganando... "

Mi Saa, Saavedra

Varios temas a tratar el día de hoy, sobre todo, este que me tiene despierta desde las cinco y media de la mañana, hora en la que hablé con mi León, previo a su cirugía.

A eso de las 10 me confirmó su hermana que todo se había dado sin complicaciones. Solo debo esperar el timbrazo confirmatorio que me anuncie su despertar de la anestesia y me sentiré muy bien, más que bien. Tranquila.

Por otro lado, la frase con la que empiezo el post es por culpa de un fantasma ingrato... jaja, como siempre, las oportunas palabras de Saa acuden a rescatarme de la cordura y me colocan en un manso plano de locura... Tiene toda la razón el Mexicano... ahora, se me va a dar por bloquear jaja.

Lo siguiente: la semana que viene empiezo clases... No, no retomo las aulas frías de la Facultad, sino que me embarco en un idioma... Portugués.

Tenía intenciones de algo más nórdico... pero me resulta difícil, cuando no imposible, encontrar en mi país alguien que quiera instruirme en tal asunto...

Sin embargo, no hay quejas... el portugués me permitirá leer a Sá-Carneiro con mayor libertad y fluidez... Sonrisas a millón.

Tengo el ojo izquierdo parcialmente cerrado, se ha inflamado a causa de un estrés que no comprendo ni siento... al menos, eso nos dicen los que saben o deberían saberlo mejor que yo... Espero abrirlo más y pronto...

Para ser martes, hoy me las daré de maestra... jaja... mi hermano requiere ayuda con una lección de francés... Donc...

On peut tjrs parler après!!

GrosssBIZZZZ à vous

Voici, Belén comme d'hab.

De los días y los "entiendo"... // foto "Sepiando" por mí

"Y yo les propongo, de verdad les propongo que se atrevan a vivir lo mismo que todos nosotros hemos vivido.

El que desee hacer comentarios o dar consejos constructivos sobre esta carrera... que primero viva una semana cómo las que nos ha tocado sobrellevar durante meses..."

Carta para Comedidos y Comediantes

Belén Jaramillo Robayo

Hace algunos días, me defendí de toda crítica social (jaja) con una bonita carta en la que relataba cómo es la vida del estudiante de Medicina y qué tan fácil le resultaría a cualquiera de los que me juzgan probar un poco del alboroto que se me da a mí, a diario.

Creo que nadie que no haya pasado por las mismas aulas, que no haya sentido la misma sangre y la misma tensión que el bisturí entre mis manos... creo que nadie más que no sea otro estudiante de lo mismo, puede atreverse a dar un comentario o una opinión válida al respecto...

Para muchos, a estas alturas de mi vida, ya soy un completo fracaso...

Yo no lo veo así...

Lo que nadie de verdad entiende es que tras el telón de fracaso con que me pintan, hay una historia enorme de dos años en lucha constante por avanzar... Así que, con mi mejor rostro, me recuerdo que

Nadie está en la obligación de entenderme, ni de comprender realmente qué es lo que está pasando en mi vida

(sin embargo, agradezco a aquellos que opinan midiendo bien las limitaciones de experiencia compartidas...)

Un abrazo terrible, lleno de inestabilidades y sonrisas...

Labelén de todos los días

Montevideo // Foto en Montevideo, en el puerto... con esos dos pescadores morochos que me regalaron una sonrisa duradera

"Estarías gritando de frente y está bien, esa es tu misión...

Está bien, que recojas la sangre caída...

Y está bien, el viento en cada rincón"

Retrovirus

Mamá Vudú

Aún tengo la sensación de Uruguay entre mis cadenas, entre mis susurros. Recuerdo todavía el instante en que me detuve, por así decirlo, a contemplar las distancias.

Montevideo, Montevideo... la calma, el frío, la soledad...

Mario Benedetti

Hablando de la sencillez, de lo pesado que es cargar a mi perro en apuros, del tedio que causa el no abrazarte cuando es necesario, de los proyectos.

Amanecí despierta, mirando el sol, con el sueño poco comprensivo y el corazón empapado de recuerdos.

Cuando se espera, cuando se presiente, cuando se resume y se alberga esa sensación de descanso... Hoy apresuré mi dolor, sin comprender hasta este instante cual era el motivo predilecto, la razón exacta que explicase por qué la garganta se nos secó pronunciando un beso...

Así se nos fue, hoy, mientras tú y yo vivíamos nuestros atrasos y cuestionamientos, se nos fue Mario Benedetti.

Donde sea que estés, Maestro... Donde sea que te volvamos a ver.

Paz y versos en la tumba de quien siempre será uno de los más tiernos crujidos sudamericanos en medio de tanto estruendo...

The road I'm in // Maphoto: The purple road

And I know you feel helpless now, and I know you feel, hold on...

Thats the same road, the same road that I'm on...

3 Doors Down

La genética y yo // Fotos tomadas por mí

Trébol de 5 hojas

Pequeño mutante de abril

Sé bien, que en muchos lugares y mucha gente ha tratado de encontrarse con un trébol de 4 hojas...

Y aunque parecería ser muy difícil... lo gracioso de mi historia es que yo tengo una planta que sólo da tréboles mutados.

Genéticamente hablando, producto de algún defecto en su ADN, mi planta solo daba tréboles con 4 hojas hasta hace poco...

Durante la última temporada de lluvias que aguantó la pobre planta, se dañaron muchas de las "papas" de donde brotan estas peculiares hojas... Algunas completamente podridas y otras en proceso de putrefacción inminente...

Tuve que sacarlas de la maceta donde crecían y separar las que quedaron vivas en dos nuevas macetas... El resultado: mi planta mutante ahora da también tréboles de 3 hojas y lo que es más asombroso aún... esta semana creció uno con 5 hojas...

No sé si sentirme bien o mal... jaja... siempre fueron una atracción local estos dichosos tréboles... y ahora, que crecen de 3 hojas... ¿será que se restauró su secuencia genética? Debería, quizá, adenilarle más a su cromatina... jajaja.

Medicinalmente nosotros // foto por Gaby N. /// f2: Gianni, Pepé, Zé (Cortesía Dr. Zé)

CONGRESO INTERNACIONAL SOBRE DERECHOS Y ÉTICA EN EL ACCESO A MEDICAMENTOS

Quito-Ecuador

Dr. José Augusto Cabral de Barros (Pernambuco-Brasil) y yo... En la primerísima entrega del libro "OS FÁRMACOS NA ATUALIDADE: antigos e novos desafios"

Este Congreso Internacional, que ha tenido lugar en el antiguo Hospital Eugenio Espejo, ha sido un completo éxito.

Si bien, la cantidad de personas que asistieron no fue enorme, debo resaltar la participación extraordinaria de quienes conforman el grupo de Médicos (Epidemiólogos y Farmacólogos en su mayoría) llamados a dar las charlas.

¿Cómo conseguí el libro? bueno... la historia se resume a tomarle en serio la palabra a Zé... claro, y a confiar en los abrazos. El primer libro que se repartió hoy me lo dieron a mí... y, de hecho, yo misma corté el seguro de la maleta... jajaja.

Con grandes memorias de estas charlas, rien pour ajoutter... excepto, claro...

OBRIGADA!!!

Gianni Tognoni, José Terán y José Cabral

(Italia, Ecuador, Brasil)

Tres grandes autoridades médicas mundiales

despierta...

"...NO SÉ BIEN,NO ENTIENDO BIEN SI ESTOY

CONSTRUYÉNDOTE UN FUTURO

O CURÁNDOTE UN PASADO...

SOLO SÉ QUE ESTE CUENTO NO ACABÓ,

NO TERMINÓ..."

Alejandro Filio

Despierta

a las doce, con 37 segundos

jaja...

Porque te pienso en todo, te siento siempre, te vivo... Nos vivo.

Nuestra tendencia a la soledad y esta maravillosa locura

que generamos desde aquel abril...

Nuestra tendencia a tenernos, a sentirnos, a ser.

Porque siempre y para sí.

I'm a liar - Bryan Adams

I'm a liar
Bryan Adams

maybe i told you right from the start
you can have me
but you can't have my heart
it's easy enough to say but i couldn't care less
ya i mighta told you you were on my mind
guess i talked a pretty good line
but hey i can talk all day
but i just can't confess

that i'm a liar
i'm a victim of desire
i'm a moth into the fire
i'm over my head - forget what i said
tell ya i'm a liar
i'm just walking on the wire
i couldn't get much higher
i'm over my head - forget what i said

when i told you i was hard to pin down
ya know i was just messin' around
guess you know by
now that's just my way
and if you want some stories - well i got a few
but hey - this is the truth i swear to you
how many more times do you want me to say...
if i told ya to go away

baby you can't believe a thing i say

listen....