Quién sabe, a lo mejor así, repares en mí // Foto: MiMiopía

"Vou bater na sua porta de noite

completamente nua...

Quem sabe então assim

você repara em mim"

Ana Carolina

De cómo debería evaporarse el tiempo y otros fracasos

"Una cosa es llegar 14 minutos tarde a cualquier sitio...

Pero llegar 14 años tarde, es una estupidez de mi parte"

Y la fotografía: Sí, metí el reloj junto a toda la ropa, en la lavadora.

Espero que se evapore el tiempo de algún modo

Domingos // Foto: Bélgica, 2007

Esta ciudad parece mentira. El clima, como siempre, es una variación ciclotímica de todos los posibles climas que podían sacudir el día.

No culpo a Tobar García cuando se refería a Quito como "la ciudad maldita"... de lo que sí me quejo es que nunca diera mayores referencias sobre cuánto duraba la maldición.

Un domingo de calma, de "un poco de silencio", de pocas actividades médicas (sí, algo a lo que no debo acostumbrarme)... en fin, un domingo que empezó temprano y terminará muy tarde.

"Soy como boba ¿no? " me reclamo mirándome fijamente a los ojos del espejo, agarrándome el cabello y esperando que el reloj se apresure y me devuelva alguna señal de ese algo que quizá ya ni existe.

Los domingos suelo ponerme así: cuestionadora y nostálgica. Algo sensible, bastante artista y perezosa. Escucho música sin sentido a todo volumen y me detengo (tabaco en mano) a acariciar a mis gatas mientras las tres miramos la lluvia del otro lado de la cocina.

Me gusta bailar, y qué carajos si me agarran esas ganas locas de hacerlo en cualquier parte de mi casa.

El teléfono en el bolsillo, espero un mensaje, una llamada... a veces "mi ñaño K", a quien espero, aparece de la nada sin haber dado avisos. Pero los domingos eso no sucede y casi siempre me quedo con las ganas de una visita, aunque no sea de mi ñaño K.

Hago llamadas, a veces nadie contesta. Otras, las más afortunadas, son respondidas por un contestador automático. Los domingos, nadie está de turno para conversar.

Así que, sin más compañía que la poca gracia que me causa el frío, subo y bajo una y dos y tres veces las mismas escaleras, perdiendo algo aquí, algo allá. Al final me preparo un té de jamaica con clavo de olor y canela.

Y me siento, sí, me siento cruzada de piernas, en la silla que da frente a mi gata Misja, saco un lápiz del bolsillo del pantalón, estiro las mangas del saco gris, busco una servilleta y escribo bien presionado que quisiera que algo ocurra. Y dibujo la silueta de Sabines... juego con el humo que emana el té y miro de nuevo el reloj.
(Y, y, y, y... la letra está conmigo)

En otra parte del mundo alguien dormirá.

Con certeza, en la bella Polonia alguien está empezando desde la almohada, el lunes.

En otras calles, como las que fueron mías en la ilógica Liège, alguien está caminando con prisa. Siempre hay alguien con prisa a las tres de la mañana.

En Stockholm, la bahía seguirá bostezando fresas y McDonald's abrirá las 24h que tiene la eternidad de su servicio.

Quizá New York esté algo más despierto... y quizá, como yo, también esté temblando su soledad.

Semilla en la tierra, Carlos Chaouen

"Tiembla, la vida como con miedo

hay veces que tiembla
y nada tiene que ver con el aire
que mueve tu ropa en noches de luna escueta
que aprieta suelta y evoca y me enloquece
tiembla por los latidos que tu provocas
y también porque el querer es temblar a veces"

Vos y tus veinte y cinco respiraciones por minuto...

vos, tu lengua y mi geografía que tropieza con discursos horarios.

Fantástica canción, fantástica.

No vi mejor manera de terminar la semana que con esta sacudida de sentimientos.

¿Lo bueno de vivir con un guitarrista? Que desde que la escuchó se convenció que debe aprenderla...

No pararé de oír acordes de Chaouen en un buen tiempo.

NUEVO DISCO RAFA PONS // Reflejos, por mí (Se nota la cámara me encanta)

"Será mejor que no me llames,

ya no hay nada por hacer.

Tú nunca follas los martes,

hoy no vengas a joder

o acabará de maquillaje

el último pedazo del pastel...

No te preocupes por mí

tengo arte para destrozarme

sin dejar de sonreír"

Nuevo Disco de Rafa Pons.

AgradeciCientos por ello.

Homenaje a los hombres: Del día de la mujer y otros cuentos.

"Mi Quito es un edén de maravillas, poblado entre mil versos y canciones"

(Amanecí con esa canción como soundtrack a mi pereza...)

"Siempre tuve una pendiente acelerada que me llevaba a su país en cualquier esquina.

Mi Quito no es ningún edén de ninguna maravilla, salvo, claro, que considere que los recuerdos que tengo son en algo parecidos a él, a sus letras, a sus pasos"

"Me ha dado por imaginar que quizá nunca existió, porque este silencio que me devuelve cada semana es , para colmo, insoportable."

---- Pensamientos sueltos ----

Es irónico. Hoy se celebra el "día de la mujer" y yo estoy rotando por el área de Gineco-Obstetricia en una Maternidad de la ciudad.

Eso de ir viendo signos vitales, palpar al bebé con todas las maniobras de Leopold, poner el tocómetro, y aguantarte los llantos, las quejas, los reclamos de las señoras en cuestión... me pone todo a pensar que quizá las cosas están menos acordes que de costumbre.

Sinceramente, creo que el homenaje debe ir enfocado a los hombres que deciden soportar tanto estrógeno y llevarlo con buena cara. Me parece que decir "feliz día mujer" es un acto valiente frente a tanta ovárica empecinada en arruinarte la vida.

(No soy ni me considero machista ni feminista, pero sí, realista.)

Quiero creer que no es coincidencia (y si la es, pues ni modo) que ayer decidí huir de la Medicina para aspirar (como cocainómana en abstinencia fracasada) algo de literatura. Quienes me conocen saben los nexos que guardo con Jorge Enrique Adoum... Me quedé leyendo "Entre Marx y una mujer desnuda".

Darían las dos de la mañana sin que yo lo notase.

Hoy, desperté con ganas de abanicarme con el libro y descubrí que mi buena costumbre de rayar y subrayar las páginas es un asunto delicado. Entre tanto garabato, poema suelto, verso con mala intención, encontré en la página 101 una frase deliciosa y creadora de sonrisas:

"Una mujer que no sea estúpida encuentra, tarde o temprano, un desecho humano y trata de salvarlo. A veces lo consigue. Pero una mujer que no sea estúpida encuentra, tarde o temprano, un hombre sano y lo reduce a un desecho. Y siempre lo consigue"

Da para reflexionar y admitir cierto parecido con la realidad.

Algo de humor negro casi británico para sobrellevar el martes.

PD: Para colmo, cuando creí que habrían buenos vientos, cuando empezaba a leer con acento los versos de los lunes en deuda, viene el bonito del Poeta a cerrar el blog.
Si no fuera TAN Poeta, lo buscaba para matarlo... Pero ya que es tremendo artista y me hizo vivir más de un poema, no me queda sino mandarle abrazos de letras y agradecerle por todo.

ATLS

El libro de la temporada:

Advanced Trauma Life Support

(Soporte Vital Avanzado en Trauma)

A ratos entiendo la vida como una emergencia... y es que el tiempo no me da para otra cosa.

Los hospitales, los politraumatizados, los catéteres, los libros, las noches que nunca acaban, los días que no son suficientes para estudiar.

Y para colmo, dentro de todo, esta necesidad por descansar a tu lado, por

quedarme un instante más respirando tu cuerpo...

Soberanas ganas de extrañarte.

É tanta saudade, amor...

Año 2011... ¿Y quién carajos definió esto así?

Ha pasado tiempo. Dicho de otra forma, transiciones de papel de calendario, aniversarios, días... Relojes que han marcado una diferencia, números que nos van recordando que algo pasa sin que sepamos exactamente qué pasa.

Intentaba armar un poema, porque ahora ya no nacen solos sino que deben ser un poco presionados... Y me di cuenta que no conocía del todo las definiciones de muchos términos que utilizo a diario...

Cuando nos preguntamos qué es el tiempo y nos remetimos a que muchas ciencias utilizan la "unidad de tiempo"... bueno, el asunto es que me puse a ver qué carajo significaba "segundo" y me encontré con esto... que no es una respuesta sino algo así como un pastel de fresas recién horneado, que no se puede tocar...

Según el Sistema Internacional de Unidades (que no sé quiénes lo conforman o por qué nos hacen esto):

Un segundo es la duración de 9 192 631 770 oscilaciones de la radiación emitida en la transición entre los dos niveles hiperfinos del estado fundamental del isótopo 133 del átomo de Cesio, a una temperatura de 0 Kelvin.

Quizá, luego de eso, no sepa bien qué hacer cuando me vuelvan a decir: "tienes que disfrutar cada segundo de tu vida"...

¿Qué hago si mi vida NO se desarrolla a -273, 15 ºC? ¿tengo más o menos tiempo? ¿y si estoy bajo influencia de la radiación en un servicio de radiología? ¿eso afecta al Cesio de mis días? ¿tengo Cesio adentro? ¿Cómo carajos llegaron a definir así a un segundo?

En fin... Año Nuevo... Nuevos planteamientos...

Aceptación

Es momento de aceptar que aunque nunca voy a estar lista para las pérdidas... estas ocurren cuando menos quisiera que sucedan.

Un gato es un gato y no deja de serlo... pero era mi gatito... y donde sea que esté, vivo o muerto, me seguirá afectando que no esté conmigo.

Fase de aceptación: Ya no está aquí.

Noviembre // foto: PerfectBlueBuildings

Tendencia a ser un caos total: Noviembre.

No sé porqué este mes sabe tanto a desorden. Para colmo, el clima... ¡un invierno perfecto! Hace unos cuatro años por lo bajo que no requería todo el disfraz antilluvia y anticongelante que estas últimas semanas han exigido como mecanismo de supervivencia.

El amor, en todas sus presentaciones sigue manifiesto. Tres gatos en casa, una Facultad llena de enfermedades nuevas y estudio amplio. Hospitales llenos de emergencias y jeringuillas... mi alimentación se volvió a base de Coca Cola y cualquier-cosa-que-esté-en-el-camino.

Todo lo que podía pasar, pasó.

Las expectativas de la semana que viene no son muy distintas a las de otras semanas... Que no me priven totalmente del sueño las tareas, que no me toque hacer guardia en el hospital en día "pico" de emergencias, que no caiga el aguacero cuando camino a casa...

Que pueda almorzar a diario con él, que tengamos tiempo para olvidarnos de los ensayos, las familias malhumoradas, y nos dediquemos más a nosotros...

Que Montt siga publicando sus genialidades, que mi hermano se recupere pronto de los accidentes y regrese a la guitarra...

Que mi Gaviota levante vuelo y se decida de una vez por llegar...

Que pueda sobrevivir hasta el viernes, que me esperen una tarde silente y una buena taza de café...

Que reciba mis doce abrazos diarios o más...

Belén, en tempestad

Dibujando cabezas de necedad // Yo, en septiembres y apuros...

"Todo tiene su espacio, su momento, su necesidad de ser.

Pero sigo siendo la inocencia que recae en la torpeza...

Sigo creyendo, todavía, que tengo un maldito lugar

en medio de todos aquellos que han hecho de ignorarme

una razón válida para justificar

todas las actitudes que tienen que ver con

herir...

y conmigo..."

"Nadie sabe quien llora" Rafa Pons

Me robo unos versos de Pons, de la canción "Nadie sabe quién llora"

"Yo no quise que el mundo doliera, pero duele ,
y sé que puede parecer que supe protegerte
pero es que fracasé.
Insiste mi locura en que soy la caricatura de lo que un día viste en mí.
No me queda valor ni para irme de aquí.
Aprendí a luchar solo
pero sólo contigo a estar vivo.
Más que herido estoy roto..."

Atardecer Quiteño

Así suele atardecer aquí.
Y ardo como la tarde, de inspiración, de locura, de felicidad.

Ser felices es posible y lo logramos...

Julio y agua

Los días transcurren como el resto de páginas de un calendario. Cada 24 horas celebro el nacimiento de un nuevo esbozo de amanecer, me congelo en mi cama con el clima que acecha, lluevo junto a las tardes de lluvia y en fin, sigo siendo parte de la misma ciudad en que la hace casi 22 años nací.
Mi imprudencia, ser impulsiva, ser audaz y hasta cierto punto conservar la inocencia del mundo, es parte de ser quien soy, a diario.

Mis ganas de no retomar la Facultad nunca, de permitir que estas vacaciones me sean eternas, de perderme en sus labios hasta que no haya más espacio en el mundo para nosotros dos. Tengo inapetencia de la realidad hoy.

Escuchando a Antonio de Pinto, recorrí mi adolescencia durante este verano que resultó ser un invierno tardío. Hice las paces con el pasado, me reconcilié con viejos versos y comencé una nueva temporada en mi guión de vida.
Trato de mantenerme firme ante lo que creo, y quizá, debo mantenerme firme ante lo que es correcto y aún no intento.

Escuchando Antonio de Pinto, tengo para esta noche la canción que cierra un sábado de julio, sin más que su calor, que su delirio de nosotros. Porque finalmente así somos, libres, transparentes, vitales... como agua.
En parte para mí, en parte para él; decidida a ser para todos.


COMO AGUA
Dime qué extraño botón
enciende la luz que activa al amor.
Dónde se puede encontrar el despertador
que da la señal.
¿Qué arteria me llevará al centro de ti como a una ciudad?
Acaso un viejo ascensor
que baje hasta el bien,
que suba hasta el mal
que empieza en el fin,
sin dar marcha atrás,
que lleve hacia ti
como hacia un desierto de agua.

¿Qué cable controlará los cambios de humor tan raros que das?
la culpa es de la ciudad, del tiempo, de dios,
del ciclo menstrual.
Despliegas fuego y ya ves,
tu ejército aquí no puede vencer,
sólo gana la guerra aquel que no la arma.

Ay me llueve el amor, me sale la voz como agua.

Luego amanece y le das la espalda a tu error,
vuelta a comenzar,
te echo la charla del mes
me miras así fingiendo entender,
especialista en cambiar
al mundo el color y al tiempo su edad
se abre el encanto
y no sé si debo reír, si debo llorar,
si me quedo aquí, si puedo escapar,

Tú encima mí
Yo dentro del bien, como agua.
Muy dentro de ti,
tú encima del bien, como agua.

Yo dentro del bien, como agua.
Muy dentro de ti
tú encima del bien,
como agua.

"...permíteme errar, amor,

si al final tus labios son

la consecuencia de mis equivocaciones..."

Belén

Foto por Andrés Pinto: Anita Velos, Yo, Anita Mora

UNA NOCHE DE PARTOS, UNA NOCHE DONDE ESTABA EN EL ÁREA DE PEDIATRÍA Y NEONATOLOGÍA, TRATANDO SER ALGUIEN MÁS HUMANA QUE DE COSTUMBRE.

El Lobo

EL LOBO
Pléroma / Sal y Mileto

Luego de una larga espera
te sentí en una noche:
Fue en un cuento de selva,
tibio y confuso.
De miradas extrañas,
de un misterio infinito,
la cordura escapaba
y tu voz se adentraba en mí.

Tú me miras,
así es la grieta donde caigo siempre
y me lastimo
tras el jarabe para los descuidos.

Y vuelvo a ser el lobo
que hace una ronda en tu pelo,
y vuelvo a ser el lobo
que se roba tus ojos para ver el bosque.

Parece que el viento hoy
trae olores medievos,
caballeras, almas fermosas,
brujas, quemadas por tu voz.

Tú me miras,
así es el cuento donde vivo solo,
cerca del hielo
que se derrite
por donde pasan las señoras de mi sueños.

Me identifiqué, hace muchos años atrás, con esta canción. Soñaba con ser loba, que resultase tan escurridiza como el amor que yo concebía en aquellas épocas.

Hoy, la canción vuelve en otros tonos y desde luego, otra intención.

LaBelén

Hoy // foto: mi cuello en sepia... cómo me van envejeciendo los años!

• Hoy día gris en que a Quito le duele la humedad y llueve como si no hubiese más nada.
• Día en que los gatos abren sus ojos, o al menos empiezan a abrirlos.
  
• Día en que compro mis nuevos acrílicos y preparo la mesa de trabajo que será mi cuartel durante los próximos dos meses.

Días, días y silencios.

Después de tanto, lo tanto, tanto, tantísimo // Foto: Yo por yo

Después de muchísimos días ausente en estos sectores cibernéticos, después de muchísimos días de hospital y muertos, de jeringuillas, de libros, de exposiciones, de sueño... Aquí, de nuevo, regreso a las mismas filas de la locura.





Un abrazo.





Con la única novedad que sobreviví a otro semestre en la Facultad de Medicina y que tengo tres crías de gato en casa. Mañana cumplen su primera semana de vida.
Buenas intenciones desde este cielo gris que sigue bostezando a mi lado...

LaBelén de toooooda la vida

A ratos // foto: viernes, conferencia, marzo (2010)

A veces siento que fumo demasiado

y que sigo siendo una romántica

pese al tiempo, al tabaco, a la ilusión.

A ratos, como hoy, me siento ajena

al pasar de la vida delante, frente a mis ojos.

A ratos busco la luz del pasado que me negaste

y por consiguiente,

el presente se alimenta de versos, de fantasías,

de las promesas y amenazas que nos quedaron pendientes,

de todo el porvenir que no veremos jamás.

Siento que la ciudad tiembla,

que mis brazos, desnudos de tus abrazos,

aceleran la tarde cuando te pienso.

Y es que a vos, por así llamarte de algún modo,

te he tildado de poesía

desde esta prisión a la que me someto

en días viernes y fiestas de guardar.

Mi letra se inclina aún al Atlántico de tu sombra,

al oriente de tanta, tanta, tanta,

tanta soledad almidonada en tu recuerdo...

Ma place dans le trafic // Mi lugar en el tráfico (foto: Stockholm, Belén 2007)

MA PLACE DANS LE TRAFIC / Francis Cabrel

Le jour se lève à peine, (el día apenas despierta)
Je suis déjà debout, (estoy de pie)
Et déjà je promène une larme sur mes joues. (y empiezo a pasear una lágrima por mis mejillas)
Le café qui fume, (el café que fumo)
L'ascenseur qui m'attend, (el ascensor que me espera)
Et le moteur que j'allume, (y el motor que enciendo)
M'aident à prendre lentement, (me ayudan a tomar, lentamente)
À prendre ma place dans le trafic. (a tomar mi lugar en el tráfico)

J'aimerais que quelqu'un vienne et me délivre,
Mais celui que je viens de choisir
M'a donné juste assez pour survivre,
Et trop peu pour m'enfuir.
Je reste prisonnier de mes promesses (Quedo prisionero de mis promesas)
À tous ces marchands de tapis
Qui me font dormir sur la laine épaisse
Et qui m'obligent au bout de chaque nuit,
À prendre ma place dans le trafic,
À prendre ma place dans le trafic.

Et quand je veux parler à personne,
Quand j'ai le blues,
Je vais décrocher mon téléphone,
Je fais le 12,
Je suis un mutant, un nouvel homme.
Je ne possède même pas mes désirs,
Je me parfume aux oxydes de carbone,
Et j'ai peur de savoir comment je vais finir.
Je regarde s'éloigner les rebelles,
Et je me sens à l'étroit dans ma peau,
Mais j'ai juré sur la loi des échelles,
Si un jour je veux mourir tout en haut,
Il faut que je prenne ma place dans le trafic,
Que je prenne ma place dans le trafic.

Et quand je veux parler à personne,
Quand j'ai le blues,
Je vais débrancher mon téléphone,
Et je fais le 12.

Parce que quoique je dise,
Quoique je fasse,
Il faut que passent les voitures noires.

En otras palabras, menos francesas y más españolizadas... me gusta muchísmo la poesía urbana de Cabrel, así como los ritmos que trae cada canción de este hombre-guitarra.
"Hallar mi lugar en el tráfico" es más que una simple queja hacia lo cotidiano, es también un esfuerzo por continuar dentro de esas rutinas que nos vienen agobiando desde que dejamos de sorprendernos en nuestro paso por la vida, por la humanidad... No traduzco entera la canción, porque hay detalles que prefiero dejarlos en su idioma natural.
"Quedo prisionero de mis promesas"... es algo que escucho en varias voces, y me sigue llegando como la primera intención.

Después de unos días fantásticos durante este feriado, después de aprender que podemos seguir adelante, con una buena comprensión y mucha calma, aunque tengamos que bancarnos un año de espera, o unos cuántos para vivir juntos... lo importante, es que seguimos en la lucha diaria por conseguir aquellos sueños que nos hemos prometido. Quizá somos como prisioneros de nuestras promesas... pero esas promesas, que nos "atan" de alguna manera, son las que hacen que valga la pena vivir.
Atada a ti, a nosotros... atada, libre dentro de nuestro mundo.

Belén, de los nuevos andamios de la poesía, la medicina y el tiempo

Biromes y servilletas - Maslíah // Foto: Andrea Sánchez (Sara y yo, Montevideo)

BIROMES Y SERVILLETAS

Leo Maslíah

En Montevideo hay poetas, poetas, poetas,
que sin bombos ni trompetas, trompetas, trompetas,
van saliendo de recónditos altillos, altillos, altillos,
de paredes de silencios de redonda con puntillo.

Salen de agujeros mal tapados, tapados, tapados,
y proyectos no alcanzados, cansados, cansados,
que regresan en fantasmas de colores, colores, colores,
a pintarte las ojeras y pedirte que no llores.

Tienen ilusiones compartidas, partidas, partidas,
pesadillas adheridas, heridas, heridas,
escaleras de palabras confundidas, fundidas, fundidas,
a su triste paso lento por las calles y avenidas.

No pretenden glorias ni laureles, laureles, laureles
solo pasan a papeles, papeles, papeles,
experiencias totalmente personales, zonales, zonales
elementos muy parciales que juntados no son tales.

Hablan de la aurora hasta cansarse, cansarse, cansarse
sin tener miedo a plagiarse, plagiarse, plagiarse
nada de eso importa ya mientras escriban, escriban, escriban
su manía, su locura, su neurosis obsesiva.

Andan por las calles los poetas, poetas, poetas,
como si fueran cometas, cometas, cometas
en un denso cielo de metal fundido, fundido, fundido
impenetrable, desastroso, lamentable y aburrido.

En Montevideo hay biromes, biromes, biromes
desangradas en renglones, renglones, renglones
de palabras retorciéndose confusas, confusas, confusas
en delgadas servilletas como alcohólicas reclusas.

Andan por las calles escribiendo y viendo y viendo
lo que ven lo van diciendo y siendo y siendo
ellos poetas a la vez que se pasean, pasean, pasean
van contando lo que ven, y lo que no, lo fantasean.

Miran para el cielo los poetas, poetas, poetas
como si fueran saetas, saetas, saetas
arrojadas al espacio que un rodeo, rodeo, rodeo
hiciera regresar para clavarlas en Montevideo

Empezando una década novedosa...

El consejo llegó de la mano de Fonseca (Rubem, desde luego) en su libro Bufo & Spallanzani... pero es originalmente de Flaubert.
Es como para compartirlo con algunos conocidos que tienen el afán de denominarse a sí mismos como "escritores"... sin ninguna intencionalidad de por medio.

"Reserve ton priapisme pour le style, foutre ton encrier, calme-toi sur la viande... une once de sperme perdue fatigue plus que trois litres de sang"

("Reserva tu priapismo para el estilo, jode a tu tintero, cálmate sobre la carne... una onza de esperma perdida fatiga más que tres litros de sangre")

Un abrazo de Año Nuevo, dos abrazos por ser lunes... mil y una razones para ser feliz.

Crónicas breves...

Desperté con conjuntivitis, con la garganta cerrada, con ganas de dormir un poco más. Había dejado sobre la almohada el libro de Mahfuz que aún no termino de leer. Me puse en pie y el mundo giró con mis ideas.

El malestar de la gripe es un pésimo aliado para empezar el día martes.

Me dedico a fantasear, pincel en mano, con que puedo colorear mi ventana a partir de los restos de mi imaginación.

Pienso, ya entrada la noche, que nunca debí posponer tanto aquella entrevista con Adoum. La muerte esperaba sorprenderme con malas noticias aquel mes.

Calma - Rafa Pons

CALMA (Rafa Pons)

Tientas la suerte preguntándome "¿qué piensas?"
si quieres te dibujo, susurrando, lo que llego a imaginar mientras me estás acariciando.
Guardas distancias que te saltas para darme,
motivos que me incitan a mezclarte tu fantasía y mi verdad.
Los trucos que me invento, yo si quieres te los cuento
pero en calma, frenético es el ritmo cuando hay calma,
sudar neuronas, ir poniendo trampas,
dejar que hable la piel - esa lengua que nos humedece el alma -

Bebo el resto del aliento que nos queda,
tú mándame algún verso por la oreja,
yo ya lo rimaré al compás que me marcas cuando tiemblas
y me dices que no aguantaremos más.
Regálame un segundo, no hace falta respirar.
No es malo que se acabe el universo si se expande con la calma...